Carta de un fiel de Nueva Jerusalén a los futbolistas

“Lo esférico representa el mundo, y la Virgen del Rosario nos dijo en una aparición que quien patea la pelota de fútbol está pateando el mundo, obra sagrada de Dios. Obra sagrada de Dios. Por eso preferimos el fútbol americano, porque la pelota es ovaladita y no se parece al mundo. Eso sí se permite aquí, en la Nueva Jerusalén”

Ofrenda a tu Perdón (Inspirado con un tequila y Chavela Vargas)

A donde lleva esta nave mia en ciego naufragio.

Por donde nace el sol que guíe la esquina de tus labios.

Quién sino yo me atreve amar hasta sus últimas consecuencias.

Amar hasta perderte

Fue un espejimo el que busqué,

Teniéndote a ti lo único que buscaba,

¡Piedra rómpeme los ojos en mil lagrimas!

Por uno de sus besos.

                Besos que nunca vuelven

un beso que nunca avisará su llegada.

Nunca me acostumbre a tenerte,

nunca supe que los abrazos jamás se cierran para siempre.

Me aferro a ti,  a tu silueta grabada en las sabanas de la noche,

De esa banqueta donde nos sentamos en silencio,

Las nubes son los sueños de los dioses,

tallados en nuestras manos resbalándose ante el sol que se aleja.

Entonces quiebro en llato por ti, 

al saberte  lejos por entre las nubes que acompañan mi nostalgia 

es tu partida querida.

alimento de este dolor, un rio de distancia

Que mis lagrimas acaudala,

 y lejos veo apenas tu sombra

bajo las hojas de un triste mezquite,

entonces dudo de quien me enamoré,

si de ti amor mio

o del recuerdo junto a ti.

Prometeme guiarme estrellita en el firmamento,

ahora esta verdad que canto también mi mentira,

Mil años pasarán

Que aceptes esta ofrenda a tu perdón,

Cada día te deseo la mejor vida, amor mio,

Que me arrancaría los labios con flores en tu honor,

lloro por ti, no lo sabes

que nunca entendí mi equivoco.

Y aquí estoy al fin, clamando que seas feliz

y yo pague la cuenta por dejarte ir, amor,

que mi corazón un día te ofrecí,

ese el que te di, nunca más lo he vuelto sentir. 

Conectado.... en fin... jajaja

...que puedo decir....

es peor que la heroina...

Dia fuera de Tiempo

Al cielo susurran que este día de luz no tiene horario. Sin segundos ni minutos, sin horas que pasen por el reloj no hay tiempo que pueda vivir. Un día como estos es bueno para cambiar ciertos detalles, esos que en el fondo sabes ya no sirven de nada. Para mí fue dar un paso que no sabía cuando iba a darlo. Antes de darlo incluso pensar en avisar (como si fuera a expulsarme en una cabina fuera del planeta). Es que para los tiempos, lo que hice es un sacrilegio. Qué hice. Di de baja mi cuenta en Facebook. Ya sé. Tan estúpido darle tanta importancia. No es nada, y al mismo tiempo fue algo muy importante. Nunca pensé que llegara a tener tal valor, que me tomara tanto en navegarlo, ese océano sin sentido. De pronto ver a otros me hace ver lo tonto que es estar allí, pegado como molusco esperando comentarios, comentando pero sin sustancia. Allí se perdió una parte de lo verdadero, la esencia de estar vivo. Por eso me alejo un poco, aunque la verdad es que sigo aquí, respirando en el mismo sendero. Cierto este que seré el asceta moderno, sin cuenta no cuentas, pero también me di cuenta que últimamente no quería hablar de mucho. Me ha gustado estar en silencio. Poco a poco me ha gustado el sabor de no hablar; porque hablar sin sentido me convulsiona. Aunado a esto, hoy mi laptop entro en paro cardiaco, por ende, cualquier lugar a donde vaya es seguro que no tenga un comentario sobre mi apreciación. Que pase lo que tenga que pasar. Yo seguiré con lo mío.

y quedó libre lo que nunca fue mío

Cuando se fue, sentí el dolor que me platico. Sentí su duda abordarme,  un lagarto insertarse por el canal de mi oído y llegar hasta mi cerebro. Allí llenarme de huevesillos para eclosionar justo cuando el calor tocara su máximo en la tierra.

No sabía que yo pudiera pensar aquello. Ni siquiera podía creer que todo esto estuviera en su cabeza. Eran tantos pensamientos encharcados, sin salida, con un olor a putrefacción. La duda había crecido como telaraña por cada uno de sus espacios. Por ello nada tenía la suficiente importancia. Todo era un paliativo, un pretexto para intentar olvidar. Pero nada más volteada a su sombra seguirle, cuando un temblor la sujetaba de los pies para decirle, tu no me olvidas ni cuando me ignoras, aquí estoy pequeña, tómate tu tiempo, que yo tengo toda tu vida para jugar.

Entonces el pecho me quedó sin aire. Los pasos aletargados parecían derretirse al asfalto ardiente. No era el mejor momento para darle salida a todo esto. Abierto la puerta todo había entrado, dejándolo todo, me había quedado sin defensa. Ha disgusto, el mundo cargaba a mi espalda, cada uno de sus sufrires, explicando a quien disfruta la mala leche que derrama su comodidad. Había guerra en la paz y la paz era una falsedad. Como todo falso crei que nada de esto era real, que todo era un sueño. Sus ojos despedidos del cielo surcaban el suelo en busca de un hoyo donde caer, la cueva del conejo que acababa de soñar, aquel agujero sin fondo donde caería eternamente en la desdicha de nunca llegar.  

Entonces me detuve en medio del desierto. El reptil había perseguido mi camino y se detuvo conmigo. No lo tuve que ver para saber que este regalo lo había aceptado sin quererlo. Lo había guardado sin buscar preservarlo. Era un recuerdo prestado, un intruso sin modales. Agarré mi dedo índice y lo introduje por mi oído derecho. La punta se detuvo en una capa viscosa, y fue cuando empuje mi uña contra la piel. Se desató un terrible hedor a putrefacto y un dolor comenzó a invadir mi cuerpo. Mientras empujada aquello se volvió insoportable. Perdí el balance y caí de rodillas al suelo quebradizo. Gritaba de dolor. Mi eco gritaba de dolor. Sentía la parálisis pero no podía parar, aquello debía terminar de una vez, aunque mi muerte en ello dependiera. Entonces me contuve y respire hondo, mira las montañas a lo lejos y cerré los ojos. En un alarido empuje hasta el fondo y me destape el oído derecho por donde la pus se derramó. Todo salió y quedó libre lo que nunca fue mío. Se fue de mi mente y quedo solo la huella del recuerdo, de un lagarto rastrero que por esta tierra caminó.  

No tengo palabras, es la respuesta más cercana.

Pronuncia las palabras adecuadas y podrás cambiar el orden de las cosas. Es un juramento. Son manchas ilegibles. Maldita su doble virtud. Las palabras no son nada, inventos humanos. Las palabras son todo, un hechizo mágico. Palabras inician guerras, conquistan amores. Palabras que se lleva el viento. No significan nada; vacías con suerte es el aire que mece las hojas que caen en otoño. Con las palabras hay que ser puntuales, serio respeto  a sus significados. Con las palabras no se puede más que ser literal. A las personas que las conjuran a cargo de sospecha. No confíes en los enunciados de los políticos. Sus mentiras son verdades. Menos confíes a los poetas. Nunca dirán la verdad sin mentir. Detrás de sus palabras está el vocero desnudo. Sólo hay de dos con sus discursos, o son verdad o son mentira. Te amo y viviremos juntos toda la eternidad, o te amo y en la mañana no nos volvemos a ver.  Literal, no hay de otra.

Las palabras disfrutan ser sonido. Les encanta ser fonética, libres mariposas a la interpretación. Los significados siempre moldean la situación, se ajustan bien a la guarida. Uno escucha siempre lo que desea. Traicionando la palabra, la vendemos porque sabemos que en el orden correcto nunca lastima. Oidos sordos. Aunque la regla natural es que la palabra solo longeva con éxito en cautiverio. Palabra guardada, palabra que palpita. Otros no creen en palabra alguna, entonces no odian, tampoco aman. O al menos, no saben que los diferencia. Entonces palabras somos, un sonido que es palabra la que honramos, la palabra es nuestro nombre. Yo soy. Sin el par no eres nada. La nada. Lo que es todo y sin embargo, existes. Porque existen palabras para todo. Sustituyen a humanos y a especies, definen colores y su extensa gama familiar, son acciones y descriptoras mordaces, y en el mejor de los casos son momentos pasajeros que nacen cuando los factores se conjugan en con santa exactitud. Deleite, amor, éxtasis, vergüenza, sopor. Que es la palabra comparado con el sentir. O explícamelo con tus palabras. Pensarás un rato sentado en el diván mientras buscas en los cajónes. Después un silencio a punto de culminar.

 No tengo palabras, es la respuesta más cercana.

Entre Sueños

Suponiendo que es todo esto y algo más,

• un sueño puede cambiarte la vida
• no te dice como, claro está
  una gran 

  duda queda  sobre el ver,
• que ves, pasado o futuro?
• anhelos reprimidos que salen como vapor...
• o instrucciones puntuales sobre que debes  hacer....

Cura tu Depresión

Rick dice que un laboratorio en Oceanside cocinó una pastilla que borra la depresión. Me dice que es el mal del siglo, alimento preferido de la industria farmacéutica. Detrás de esas caras inexpresivas, me dice, yace un muerto viviente. Millares arrodillados ante nadie, traicionados por sí mismos, justificándose por la traición de su dios o de quien mejor lo merezca el cargo. Al abrir el periódico leo sobre esa pastilla que tanto pregona Rick. Si lo de antes no te funciono, entonces este si funcionará. El juego me hace dudar, pero dudar no cura nada. Te cambia la vida,dice, un vuelco total. El secreto está en la formula de un doctor húngaro con apellido difícil de recordar. Salió con la maravilla de un efecto primario lingüísticamente excepcional: cura a través del tránsito de la depresión por la apreciación.

Así pues, todo aquello en caída perpetua por el túnel vacio que no detiene, sin ni final, sin orilla,  se convulsiona a la noción de ligereza, donde un brinco con demasiada fuerza te levanta  hasta el alcoba de las nubes. Esas lágrimas de llanto son apenas perlas de sudor, y aquel pensamiento suicida es la caída de una cama de una lejana pesadilla. Todo aquello con valor extinto, gracias al químico, obtiene un valor inusitado hasta ese día. Lo negado es aceptado con demasía. Antes sordo, ahora se vuelca a cada sonido de la orquestra natural. Lo real es fantasía. Y cuando uno aprecia bien lo que sucede alrededor, se da cuenta que todo aquello a lo que uno se aferra con necedad, existe solo a través del pensamiento.

Al muerto a quien deprimen al espacio circunferante de la cabeza, en esa celda con apenas dos diminutos tragaluces, pronto se aleja y se acuesta a descansar en el todo hasta que su figura resalta gloriosa como constelación estelar.

Que repensar no sirve de nada, tan solo es perseguirse la cola eternamente. Que no hay voces que opinen más que esas caras que inventamos. Aprecia uno que aquello que nos critica, es la crítica misma que aceptamos. La palabra tiene poder cuando se la damos. El dinero deja de tener razón, asi que los sufrires por la moneda, tan similares al necio que confunde existencialismo con depreciación de la existencia.

El significado está en cada momento. Buen lema de campaña. Con dos pastillas aprenderás apreciarlo todo, cosa que nunca has hecho.

Particula de Dios

Si tocáramos la partícula de dios, quien daría masa al resto de las partículas y el que, en esta lógica, habría permitido la formación del Universo y de todo lo que existe, significaría el reinicio del universo, lo cual nos encerraría irremediablemente en el loop, que fue el humano quien desencadenó la expansión del universo.

Martian Funeral for our beloved writer...

“You must write every single day of your life... You must lurk in libraries and climb the stacks like ladders to sniff books like perfumes and wear books like hats upon your crazy heads... may you be in love every day for the next 20,000 days. And out of that love, remake a world.” 


― Ray Bradbury

Martina walking with her songs

Yo soy # 133

No hay nada mejor que cuando, por sorpresa, el débil propina un golpe certero al fuerte. Le saca el aire. Le dobla las rodillas al suelo. Lo sorprende en su lado más fuerte. Nace la esperanza donde todo estaba decidido. Es ese momento donde la señora justicia mete mano por nosotros. Los que nunca se toman en cuenta. La vertebra de un país. Me gusta todavía más que sean los que menos pensamos lo que se avienten al ruedo. No hay mesías, hay masas consientes.

Dicen que a los jóvenes se hereda el futuro, pero nunca los toman en cuenta para formar el hoy. Ya te tocará, les dicen. Y ya para cuando nos toca, se tomaron, neta, todas las peores decisiones. Se abandonó el curso, se saquearon las cuentas, se construyeron sin pensar,  se cultivo el odio,  despidieron en masa, se contaminó en exceso.

En la escuela y en casa te dicen,  un día te darás cuenta que  no puedes cambiar al mundo. Y entonces cómo que te la crees y te adaptas a la realidad.

Nosotros afuera estamos contaminados de realidad: las facturas, los miedos, las frustraciones traficas que pasamos de generación en generación, el sinsabor de la rutina donde uno vence solamente solo,  la aceptación de todas las anteriores como predeterminado. Nosotros afuera no creamos cambio, nosotros afuera lo prolongamos empujando lentamente la espina al ojo.

Por ello hoy me sumo, me manifiesto joven, hippi, fresa, desempleado, artista, graduado, naco, perdido, idealista, caminante, amoroso, soñador; que no hay límites que no podamos redifinir nosotros mismos.

Que mejor que cambiar al mundo cuando en verdad crees que puedes cambiarlo.

Déjate caer,

sucumbe al océano liviano,

entre moléculas de agua y rio,

 cascadas feroces                              al vino fermento

Arde tu piel, cenizas de arena flotando

¡No me llames por mi nombre!

Bautízame en tu realidad,

Veme, tómame,

Entre los troncos nace un pequeño desierto,

Y yo apenas despierto entre las dunas de tela.

Aviso de Ocasión

Se busca persona obediente, mucha experiencia, disponibilidad de horarios, trabaje por el mínimo.

Llega el jueves y los niños del periódico no pueden gritar con la garganta seca. Suda en el despacho de pavimento un diseñador desesperado porque nadie recibe sus volantes. Hoy nadie abre la ventana. En Samborns toman café barato 58 abogados esperando uno de esos pleitos largos para asalariar su situación. Llega una mona mesera recién recibida en psicología, la cual gustaría de escuchar las historias de la mitad de sus clientes y poderlos reanimar de que es posible brillar en todos los ámbitos de la vida. Lamentablemente ni ella puede superarse. Afuera, un taxi chofereado por un ingeniero motivado por arreglar el motor de un Atos sin radio,  espera que alguno de los jóvenes de la plaza reciba la autorización para una cita. Hasta la joven mercadóloga  que vende celulares en ese stand de los pasillos espera esa llamada. Una llamada misteriosa. No se sabe cuando, ni de dónde llegará. No duermen, apenas comen. Esperan día y noche a que los escogen de entre la multitud. Para recibir un poco de ingreso y comenzarlo a gastar en nimiedades y al fin  poder opinar tranquilamente desde la butaca que este mundo es para quien lo merece.

Hoy habrá más Djs que doctores. Más comunicólogos que agricultores. Expulsan cabezas de birrete y diploma con fotografía ovalada de politólogos, relacionistas y contadores a la banqueta para puestos que nunca se planearon para existir.

Creo al final todos nos volveremos vendedores (de mente abierta), porque en plena crisis, es el único empleo que no ha mermado en el aviso de ocasión.

Síndrome Desletrado

Hoy no me sale eso de escribir...

Los sujetos se tropiezan con sus adjetivos. No encuentran la mano de su predicado.  No saben donde detenerse a respirar, no saben si son mudos o si es deber ser imperativos. Los personajes no leyeron sus guiones, contrataron a no profesionales que tienen vergüenza de improvisar incluso en su propia vida. Hay temor del maestro de gramática. Hay paranoia colectiva; lo imaginan como un verdugo de cuero que con sólo apretar su gruesa mano al cuello de una palabra le aplastaría la existencia. Nadie quiere participar. Asustadizas se esconden en sus cuevas de esa montaña alfabeta, sollozando, a la espera del héroe que venga a reescribir sus vidas. Sin palabras, cada letra queda sola. Abandonada. Desconocen el potencial que yace dentro de ellas, poder convertirse  en algo más grande que sí misma, libre en un poema, épico en el mito, impreso a la eternidad.

Pero hoy que desconocemos el paradero del punto final, simple y sencillamente,  no me sale eso de escribir.

Modas erróneas de Verano

Algo hicimos mal. Estoy seguro. En dos cuadras mis piernas sudan en el sauna de mezclilla. En algo nos equivocamos. Esta etiqueta es una burla. El termómetro sube minuto a minuto. Los ojos se esconden detrás de las pestañas desesperados por no perder lagrima alguna, única agua que tienen purificada. Que llorar hidrate el cuerpo, hasta eso hemos llegado. Y si un justificador en modas llegara a ver nuestras vestimentas nos preguntaría, por que se torturan al vestir pantalón cuando el asfalto es un horno de lenta cocción? Camisas largas de botones y zapatos negros. Deben estar locos, Una por fundar esta ciudad entre chamizos, otra por adoptar un vestuario hecho para Nueva York, para capitales frescas de todo el mundo.

Somos más árabes de lo que aceptamos. Ellos nos llevan mil años y saben que no tiene objeto luchar contra el clima. Únete al enemigo. Jeques y sultanes, mercaderes y mendigos, todos andan en mantas sueltas y túnicas con el solo objetivo de: no padecer de la locura por el sobrecalentamiento de la carne. Y es que, siendo pobladores del desierto, cierto es que nos escondemos bajo el aparato de refrigeración, pero nos untamos en prendas que nunca se pensaron para liberarse de calor.

Sufren de una patología masoquista,dice mi psicólogo. El calor les reventó las últimas neuronas, les dejó vapor para pensar.

Y es que, como es que nadie ha inventado prendas formales para realmente revestir en esta ciudad. 

Acaso es descabellado ver al presidente municipal en un traje de corte que termine hasta sus rodillas. Pierden seriedad los directores de la maquila al andar en sandalias de cuero?

Me pregunto en dónde nos equivocamos. 

Pero es inevitable, estamos determinados por reglas de etiqueta y juicios de primer nivel (esos sólo alcanzan hasta la ropa que usas)

Por eso, no entiendo nada de esta moda de verano.

Minisegundos de Fama para tener Jale

Andy Warhol lo vaticinó: en el futuro todos tendremos nuestros 15 minutos de fama. Si tan solo supiera lo rápido que es todo ahora. Segundos mi buen, segundos es todo lo que necesito. El astuto artista tuvo el don de la clarividencia; pudo asomarse en un mundo interconectado que todo lo ve, en todo momento, y que grabado, nunca se olvida.

Me da cura lo que sucedió en el pasado debate presidencial. Mientras unos nos sentíamos agredidos por los cínicos comentarios de Ricardo Salinas Pliego que prefiere un partido de fútbol a un aburrido debate, de pronto nos vemos sorprendidos por un debate que acaparó nuestra atención en un par de exuberantes pechos rifando el orden de las ponencias.

¿Pero en que show nos encontramos?

¿Acaso Jorge Ortiz de Pinedo produjo un vedette show con tintes politicos?

Señoras y señores, estamos ante la cúspide de nuestro espectáculo. Ella fue la ganadora sin duda.  Julia Orayen, playmate de mente abierta y escote pronunciado, Venus entre las mujeres, tuvo la libertad de escoger su vestido sin vigilancia alguna y llevarse sus 24 segundos de fama. Y creanme que eso que gano, era lo que todos los candidatos buscaban .

La modelo tiene poco de que avergerzonarse. De qué pregunto. Bella mujer orgullosa de su cuerpo, hace en todo momento gala de ello; no presume, demuestra.

Claro, mi madre  y muchos se encabronan por el tema. No bajan a la morra de piruja. Al IFE de proxenenta. Pobre mujer. Vázquez Mota debió pedir un rebozo y taparle el pecho de algún resfriado. Y entiendo el punto. No era el momento, no eran las formas, no habia cover ni música de fondo.

Pero saben lo que me llama la atención, que fueron 24 segundos. Ni la duración de un pensamiento complejo. Ni lo que te tardas en bajarte los pantalones para cagar. Fue tan rapido como la mosca que pasa frente a ti. Tantas cosas que duran 24 segundos y nisiqueira notamos. Lo malo del mexicano, es que  siempre se desconcentra con la mosca.

Entonces el debate del domingo  se concentró en otros puntos no del todo cruciales: si debían o no existir tetas libres, si ella es feminista, si somos machistas, si la cosa es seria, si con eso se levanta, si dios no lo permite, si mejor de rojo, si un candidato la zorrea, si todo México se perderá lo que verdaderamente importa.

Nos hemos ganado la catafixia de este pais perdido, educados por el teacher TV. Queremos gala y amamos la polémica. Merecedores de estar perdidos en el pantano de dos tetas de 24 segundos que ahora mismo, acaba de firmar su lugar en el salón de la fama ( y el contrato  de un trabajo bien remunerado)

Juego de Niños

Un niño no deja que las cosas alrededor lo muelan. Imita llorar para llamar la atención. Sana sana colita de rana y un beso de mamá. Aparte tiene amigos alados que tiran bolas de fuego por la boca y de mil brazos para derrotar cualquier enemigo. Te huye despavorido entre las ramas y las nubes, y es que no entiende nada. ¿A qué juega juegas tu? ¿De que color es la piedra que usas como automóvil? ¿Por qué sufres con tus juegos? Si no te gusta pide quimis, o juega otra cosa, yo que se. Mira arriba en la punta de los árboles donde habitan osos malabaristas que descansan los martes de bolis de limón. Persigue las catarinas para dárselas a su noviecita que hace pasteles yumi yumi de chocolate con ingredientes mágicos. Aquí hay todo lo que se necesita (excepto chispitas). Son inmortales, reviven después de cada guerrita, corre por campos minados y aunque caiga, no tarda en levantarse y seguir al juego siguiente (sólo una madre puede derrotarlo jugando el cruel juego de castigos en el área de postres)  Los mangos no piden modales para ser mordidos, dice un niño manchado hasta el ojo. Corre descalzo y come lombrices como espagueti, raya paredes con animales aún por descubrir. Sin satélites mira lo que habita en lejanas estrellas. Todo a propósito de las niñas y niños que juegan a ser papas, a ser médico, que construyen ciudades, juegan a la empresa, y al fútbol; que no muera nunca esa chispa por jugar y divertirse en esto de vivir.

Elogio a la Locura

Camina si quieres encontrar los detalles. Una persona desconocida caminará un momento junto a ti, será tan breve que seguro al siguiente dia lo olvidarás, sin embargo esa persona hará una de dos: o te asesora de un problema que desconoce, o te divierte con una teoría arriesgada sobre el clima y la personalidad. Come. Come. En los ojos puedes encontrarte. Mira al cielo para liberar la tensión de tu cuello. Mirala una y otra vez. Tenla cerca y preveé que es posible regarla. También es altamente posible robarle un beso. Guarda un peso. Un peso siempre falta para algo. Desconfía de  las aves. Confía en las piedras. Habla dos idiomas e inventa uno para momentos de emergencia. Sométete a un baño de luz para limpiar tus impurezas. Canta mientras caminas, grita cuando te detengas. Ofende su espacio de privacidad para que olvide que existe. Aléjate tranquilamente sin avisar.

Matachines de Mochicaui

Del Metodo Salvaje

Hay algo que deberías saber de mi. Es sobre mi método. No conozco bien el certamen que sucede a todo mi pensar. De un orden caótico. A veces siento que soy una bestia con un gran cerebro que camina lo más descalzo posible para parecer más humano. Lo cruel es que soy una bestia con un gran cerebro que camina lo más descalzo posible para que a los ojos de todos parezca menos humano. Me afligen las complicaciones de este medio artificial que hemos creado. Un dolor que se transmite a tal nivel que me paraliza. Me enmudece y me tumba en la cama sin un gramo de fuerza para conllevarlo. Cerrar los ojos parece que funciona cada vez menos, mi memoria es una goma viscosa que todo lo guarda. Fuera fácil olvidar todo si en verdad hubiese recordado instalar ese sistema de pulverizado para que en estaciones determinadas lo accionara y todo se expulsara tal como cerilla de mi oido. Esa es, una más de mis ideas burdas, momentos que tengo solo, pequeños trances que utilizo para de alguna manera subsistir a esto. Es mi método ves, quiero que lo sepas. No tengo palabras para ti. No se que pueda decirte yo que pueda servir. Si guardo silencio es por que te quiero. Si no te escucho todas las veces es por que entendí a la primera. Pero no seré yo la grosería que lo diga. Simplemente soy un salvaje más que intenta evolucionar para tener algo más de que platicar.

Métodos infundados para la adivinación del Futuro

Consiga un paquete de pasta que contenga todo el abecedario latino y la repetición de sus vocales mínimo cinco veces. Hierva el contenido del paquete en agua por cinco minutos. Espere a su lado. Inserte su dedo índice dentro del caldo para procrear su adivinación. Remueva cualquier conato de nata de la superficie. Sírvase en un plato hondo. Acerque su mirada evadiendo en todo momento aspirar los humos de la sopa. Lea con atención su designio en caldo de tomate.

Si el augurio perjudica su bienestar, bien podría deberse a que la pasta ha alcanzado su tiempo de caducidad.

Preocupaciones de origen Químico.

Habría de preocuparnos el momento en que el Helio se vuelva escaso, cómo haremos para flotar nuestros globos de colores.

La comunidad internacional de payasos anuncia que invertirá en I+D para descubrir un nuevo elemento que puedan sustituir al uso del Helio en espectáculos y bromas circenses.

La NASA afirma que el helio en verdad se desperdició cuando el humano descubrió que la voz de ardilla era más divertida que la original.

Diseñadores de tablas periódicas buscan ya que hacer con el cuadrado reservado para el Helio. Se habla seriamente en volverlo en un espacio de áreas verdes.

Es verdad, alguien pudo, rellenando un numero indicado de globos con helio para que ejerciera una fuerza similar a su peso, convertirse en el primer humano sin gravedad.

Proponen erigir un mausoleo que resguarde las ultimas reservas de helio. Algunos bromistas argumentan que si se guardara al helio bajo presión indicada, la edificación se alejaría por siempre de sus cimientos.

El funeral del Helio puede ser un evento muy triste para la familia de los elementos. Eran tan escasos y nobles que no muchos tuvieron la oportunidad de conocerlos. Menos aquellos átomos sintéticos que apenas duran segundos cuando ya nos dejan su vacio en vida. Sin embargo, los no pocos átomos de Helio que escaparon a los desvaríos de la humanidad, dicen, flotan en una pecaminosa celebración liberal por el espacio.

EL DICTADOR

Acomode su espalda contra la pared.

Desfile montado sobre su enemistad.

Corrobore que la justicia sea ejercida contra un bien inmueble.

Menosprecie el sabor de una fruta de exportación.

Herede todo aquello que tenga más de tres patas.

Reacomode su dormitorio sobre una de las cinco paredes restantes.

Aplique mostaza en su mascota favorita.

Promueva la amnesia almenos dos veces al mes.

Fume cualquier cosa.

Comisione a sus memorias el resguardo de sus finanzas.

Sacrifique su miedo frente a una turba en el Estado de México.

Moscas, Moscas, Moscas

Si tienes malos pensamientos, te advierto producirás una dulce toxina justo entre tu tímpano y el canal que lo lleva hasta el condominio de tu cerebro. Su olor será verdaderamente gratificante, aunque tu nunca tendrás la dicha de disfrutarlo, pues eres tan sólo un humano. Pero será a todas las especies a tu alrededor a quienes alimentaras el morbo y se sentirán atraídos por tu fragancia. Y e allí, la advertencia a la que quiero llegar. Tu no lo notarás al principio. Muchos dirán que la gente se aleja de ti por la grosería de tus comentarios. Pero es bien sabido que a las palabras se las lleva el viento. Si se alejan de ti es que nadie siente el compromiso de confesarte lo en verdad te sucede. Uno ve una larva caerte de la oreja. Es amarilla y purulenta, y ella si que dice injurias en una lengua que no se necesita saber. Te ofende con sólo acercarte. Alguna otra cae en la cuneta de tu oreja y se sentirá cómoda. Pero vendrá otra y ya no será tan cómodo compartir el espacio. Y es que desde que entro la mosca al cuarto, encontró en ti y tu dulce olor una guarida perfecta. Entro y comió de tus comentarios hasta saciarse. Sació hasta convulsionarse y morir; pero al desintegrarse sus partes se convirtieron en esas larvas purulentas que bailarán en la melcocha de tus malos pensamientos. Y mientras tu continúes ese estilo de vida, serás un maldito nido de moscas; de bestias aladas que se paran en mi mano y se lavan de las suyas la hedionda cerilla que agarraron al salir de ti, y me miran con un cinismo profano cunado me usan de toallita de baño. Entonces siento un asco deleznable por aquella bestia y un tanto más a ti, quien alimenta la peste con tal de saciar la dicha de odiar. Entonces, como los demás, también me alejaré sin decir palabra alguna.

Bisiesto

Hubo la promesa que sería eterno. Que todos tendríamos todo lo mismo, el sueño, la casa dorada, coches de lujo, un romance de película. Pero el sueño se volvió una pesadilla. Hubo un momento en que los dias se perdieron en sus ansiedades por conseguirlo, en tristezas crecientes y miedos cultivados en ciclos; siempre mirando exactamente a donde fueron obligados a mirar. Allí donde hay nada, los anuncios prometen todo. Desde afuera se levanta el oscuro palacio de Lecumberri. Pero hay truco. Los barrotes fueron herrados en aire, las paredes levantadas con falsas promesas, la boca de luz ilustrada con crayola. El actuar de la secta de los gregorianos fue perversa desde el inicio. Una astucia premeditada, engatusando a cada día para que participase en una ópera de mentiras. Sin pensar, uno a uno fue cayendo en las fauces de una prisión sin sentido. Se formaron divisiones, se le repartieron camisas, efemérides, asuetos y un todo repertorio de actividades, sensaciones y limites en el que cada día podía moverse sólo y sólo si no se quebrantada aquello prefabricado. Sirvió por un tiempo; la repetición constante se vuelve costumbre. Pero fue hasta que el mismo tiempo hizo ver a los gregorianos que hubo un error, uno grave. Dentro de todo, hubo una fuga. Un idealista que salió caminando tranquilamente por arriba de las falsas fronteras; derrumbó el templo de la esclavitud y volvió con esa lucidez que brilla en las palabras, para recordar que todo ha sido libre desde el principio, y que sólo basta mira al cielo, y respirar.

Fiesta Grumosa

Ante la irremediable situación de situarme justo en medio de donde no deseaba; miro sigiloso a mi alrededor. Las caras hablan unas con las otras. Sus voces se difuminan entre las voces de los demás creando un estruendo de altisonante, un aturdimiento terrible. Sin embargo en las voces nace un gemido profundo. Algo muy común, casi imperceptible al oído poco educado. Y sin embargo esta allí: latente, prolongándose entre los hilos de sus conversaciones. Volteo a mi mano con su vaso vacío. Los volteo y miro sus caras hablando entre lágrimas. Sus sonrisas escudando la baba de sus sufrimientos. Si mi mano fuera tan poderosa quitaría todo esa carga. Pero luego noto que muy dentro de mi también chifla ese dolor. ¿Qué hago en medio de este lugar? ¿Qué hago donde nunca fui invitado? Entonces me vuelvo una piedra. No soy ese que ustedes ven. Soy una creación de su imaginación. Fui todo aquello que ustedes quisieron de mi. Si, di todo lo que pude y nada recibí.

Error: dar siempre debe ser un acto imperceptible.

Cierro los ojos y escucho tu voz.

Has una fiesta contigo.

Los Temerarios

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Julio lo mira. Su cara transformada por una rara clase de angustia. Pierde los ojos sobre su limitado perímetro para con la mano volverse a tomar la atención. Él mismo había preparado el designio. Que mejor para un profeta que él mismo preparar las certezas con pulcra sincronía. Pero está la caja vacía. Tu caja. Había mil palabras que habia guardado con ternura para construir con ellas bellos poemas que nunca leerías. Un respeto tácito. El pasado en un acto irrevocable. Se encuentra allá, mas allá del horizonte de las memorias que se distorsionan fácilmente con cada paso a la tienda y de vuelta. No es el mismo sol. Aunque en el fondo si lo sea; pero no puedes verle la cara, un color parece siempre ser el mismo. Igual y es uno quien cambia, hasta tu has cambiado. Pero el sol de alguna u otra manera se luce de la misma manera, con su misma radiación ultravioleta. Creando toda sombra a su paso. Las sombras son huellas de lo que alguna vez fue. Y sin embargo eso no tiene tanta importancia. Julio mira la caja. La caja de Abril. Mira la ventana. No importe que tanto mire; Abril esta en su mente. Esta en su mente porque todo lo de ayer fue el ultimo momento en que verá Abril como esos versos a su reina. Pero había un morbo. Estaba en sus manos. Narrador temerario. Era cuestión de mover las manos de cierta manera. Escribir el espacio del encuentro. Decir las palabras correctas en el momento indicado. Exorcismo sin agua bendita. Palomitas endulzadas en primera fila. El primero en ser fusilado. Ser el primero en sufrir las delicias de una seducción ajena. Confundir los recuerdos. Los besos nunca más serán tuyos. Estaba Marzo allí, Marzo a quien desde un principio invitaste en tu trama. Talvez nunca lo previó. Seguro en un momento supuso el suceso. El momento siempre llega para todos, un espacio donde las reglas y las sorpresas existen en una relación directa con nuestros propios deseos. Nos merecemos la mayoría de las cosas que nos pasan. Atenciones y aplausos son siempre bien merecidos. Al menos la obra salio a la perfección. Justo como lo planeaste.

Monstrito Dolor

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Hoy nací con un nuevo dolor. Un pequeño monstruo feroz, de dientes afilados y garras que a la vista lucen nada saludables. La bestia muerde rabioso mis músculos, tal cual su hambre solamente fuese satisfecha por ésta mi carne, pronombre del mejor taco de la zona. Desde primera hora, no me abandona en ningún momento. Invade toda mi privacidad. Por la madrugada lo encontré abrazado a mi debajo de la cobija. Se baño con mi mismo jabón. Se vistió con mis prendas. Ni el agua ni el insulto lo espanta. Es aferrado de grandes ligas, tal como su dueño. Incapaz de agacharme, camino con las cintas desabrochadas, dejo pasar monedas de gran valor en el piso, imposible mover bichitos en la autopista de las ciegas piernas. Entonces comprendo su interés por estar conmigo por el día completo. No me apetece en lo más mínimo. Maldito dolor estropeas mi paz. Y sin embargo me dice, compa, existo aunque no siempre te visite.

Ante lo inevitable, decido por un recibimiento con honores al visitante de paso, uno al que atenderé con el lujo del motel de las afueras. Un visitante que solito se retirará cuando reciba de mi parte un tacto amable y excelso comfort de primer mundo. Un visitante que no aguantará la paz del reposo y de una musiquita suave, mientras el sol me acaricia la piel en la punta del balcón.

Eres tan deliciosa que debo consumirte viva...

Diálogos caníbales de una Piraña con la Vida.

La Noche Trisste

La noche se encaramó sobre mi espalda. Caida, gorda, poco solemne. El andador hasta el tope. La ciudad en su tipico frenesí. Nunca solemne, para nada. Al interior de su boca no eres nadie, eres unas gafas oscuras, eres un grupo que se divide del otro. Eres una pulsera andando entre muertos vivientes que bailan y no saben por que bailan. Y no esperaba nada. Mucho menos algo de ti. Pero el mensaje estaba clavado en mi frente. Fui un ciego, un sordo. Detrás de mi como el amanecer. Pero estaba tu vista afuera. Evasión. Hoy el mundo está contra ti. Has de aprender la lección a punta de golpes. Nadie te querrá adentro.

Un hombre vendrá por ti y te dirá: No eres Bienvenido.

No quiero estar triste, pero no se como hacerle para no estarlo.