Habanero ::Love&Art::

2012-01-30T07:32:00.000-08:00

Eres tan deliciosa que debo consumirte viva...

Diálogos caníbales de una Piraña con la Vida.

La Noche Trisste

2012-01-29T14:47:00.000-08:00

La noche se encaramó sobre mi espalda. Caida, gorda, poco solemne. El andador hasta el tope. La ciudad en su tipico frenesí. Nunca solemne, para nada. Al interior de su boca no eres nadie, eres unas gafas oscuras, eres un grupo que se divide del otro. Eres una pulsera andando entre muertos vivientes que bailan y no saben por que bailan. Y no esperaba nada. Mucho menos algo de ti. Pero el mensaje estaba clavado en mi frente. Fui un ciego, un sordo. Detrás de mi como el amanecer. Pero estaba tu vista afuera. Evasión. Hoy el mundo está contra ti. Has de aprender la lección a punta de golpes. Nadie te querrá adentro.

Un hombre vendrá por ti y te dirá: No eres Bienvenido.

No quiero estar triste, pero no se como hacerle para no estarlo.

AZUL

2012-01-26T08:42:00.000-08:00

...

Hasta el día de hoy me pregunto por qué nadie ha inventado una nieve color azul. De suave y cremoso azul cielo seria maravilloso. Seguramente encontrar la fruta debe ser la proeza. Una fruta escondida con recelo por los duendes. Me imagino que su sabor supera por mucho la gama de sabores a la que nos hemos acostumbrado. Me imagino, si, con solo imaginarlo me vuelo turquesa.

Hoy me levante, y lo primero que hice fue mover en 45 grados mi cabeza para ver la ventana de mi cuarto del tercer piso. Detrás de la ventana sólo había azul. Un azul bello que me trajo mucha felicidad.

Deberían oficializar en el Diario Nacional un día de la semana para cada color. Si mi derecho como ciudadano me lo permite, no creo que el presidente se ofenda que brinque los tres poderes de la Unión y yo mismo, bajo pretexto de un bien común, diga que hoy la curada es el azul.

Aprovechen, que el azul se regala del cielo, y no es que menosprecie los demás colores, pero sólo el azul del cielo es al que el océano emula con gusto. Un cielo contiguo en dos materias hermanas.

PD1: El Azul es el chilo de los narcos. Palabra de Blancornelas.

PD2: Me acaban de avisar que en la Thrifty se promociona una azulosa nieve de chicle…. Habrá que ponerla a prueba!

Magic Lamp

2012-01-24T07:19:00.000-08:00

En toda lámpara que se jacte de mágica, yace encarcelado un mago de poderes maravillosos.La lámpara inmóvil en su pedestal, castigada a su eterna contemplación. Espléndida tubería chapeada con arenales que un alquimista transitó al oro. Labrada bajo la negra llanura de un noche de luna perdediza entre las peligrosas planicies del desierto del Seth. Traidor infalible aquel dios que lo quiso todo, y que aún en su derrota, logró arrebatar de los humanos todos aquellos poderes mágicos que les fueron conferidos para su desarrollo. Él lo escondió bien, en una lámpara gigante que vendió como un burdo objeto a los turistas. Sin embargo, bien es sabido por palabra de los antiguos en los bazares de Riyad, que quienes se acercan a la lámpara sienten una presencia invisible, un brazo que empuja mas allá de los limites, que permite volar y llegar a altitudes nunca antes creídas, y aunque abras incrédula tus ojos como estrellas nacientes, has de creer que alrededor de la humanidad, yace latente la magia de Ra.

Speechless

2012-01-11T08:11:00.000-08:00

En un mundo tan inmenso, la única forma para ser escuchado es gritando. O al menos eso se me da bien. Se que hay un millón de formas de llamar la atención. Se que el arte mismo es la mejor forma de ayudar entender. Pero hay algo en mis genes norteños, algo en este frío/calor abrazador, en los sixes rojos y en la forma que contamos historias; llenas de hilaría altisonante y prosa alevestre, algo que simplemente me encanta del narrador norteño. Esto no significa que deprecie al silencio del mimo como mejor arma para gritar; de hecho me parece bello que en medio de una calle llena de gritos de motor y ruidos infernales, un humano de cara pintada pueda llamar la atención en completo silencio.

Sin embargo este soy yo, el que grita al mundo para la carcajada, al que las historias de los demás lo dejan ronco por una semana sin parar, pero que al final volveré con una voz más fuerte, con más brio, todo con tal de hacerme entender en el mundo.

Brevarios

2012-01-06T11:25:00.000-08:00

Si no quieres buchones en tu party....

....pon algo de JAZZ.....

Repelente Natural

La Tierra de los Chistosos

2012-01-03T09:26:00.000-08:00

Aquel terruño de arena donde florece la cachanilla es apenas un mito para los incrédulos. Al norte dicen, al norte pero sólo ven barras y estrellas sin contar que con sólo seguir el pavimento, uno tarde que temprano termina por toparse con el ultimo río que corta la tierra en dos. Entonces es despuecito que empieza el valle florido donde el manojo de espárragos se vende a 10 y regalan cebollas y rábanos cual si fueran dependientes de una ley municipal que obliga a todo recién llegado a consumirlos.

Esta tierra alberga animales autóctonos que nos enseñan con vasta claridad como funciona la sociedad. Esta la caguama en papel y un millar de chinos con chow-mein que representan en buena parte la calaña de esta urbe de poco más de 100 años. Me gustaría agregar que se han adscrito los documentos necesarios para que estos elementos sean considerados Patrimonio de la Humanidad.

Así la capital se volvió real, al fin, con el lujo de los visitantes, que es cuando la ciudad se pone de gala. Se pavimentaron dos calles, se recorto un árbol y se puso a enfriar toda la cerveza posible. Pues que de todo el mundo llegaron embajadores para la visita real. Una espera que duró 7 años para conseguir la sede. Pero bien dicen allá donde lo dicen, la espera lo valió. La cosa se puso mejor que Yalta al finalizar la Segunda. Era una cosa, bueno, cosa sin descripción alguna.

Primero llego la niña del 25. Lamentablemente no tenia gorra. Ni azul, ni verde ni nada de gorras. Así pues, llegó con los Sánchez y la recibieron mejor a Lady Di. Dicen los juglares que bailó como nunca al son de Ramón, que grito y comió elotes, y al final, el gran abuelo optó por premiarla con la famosa presea de una gorra McMoe. Luego siguió el bato, un plebe pirata que viaja en camiones en chinga y habla antes de lo citado. Pero que hacerle, aunque la estación esté al otro lado se dijo, vamos que vamos por él. Esperaba que trajera tambora y dos kilos de camarón congelado empaquetado en periódico adentro de una caja de cartón cerrada hermosamente en mecate. Pero no, era él, negro y con gorra como siempre lo conocí. Ya para cuando llegaron los nayaritas de apostar y las duranguenses existenciales de la Rumorosa, los huevos de dinosaurio estaban acomodados, se convenció a un marlin a ser el platillo estelar, se compró un 96 de cerveza y entre regalos, visitas, abrazos, no pude más que contener mis lagrimas antes uno de esos dias que sabes viajaran contigo integro, lujo de detalle.

Solamente puedo decir de estos dias de risa y placer, de fraternidad, abrazos, y culminación de un par de sueños para comenzar con otros, que mi casa se bendijo con la presencia de todos los estados del país. Pues ustedes son todo lo que para mi representa el corazón y la mente agarraditos de la mano.

El año se fue. Es cierto. Pero esta dentro de nosotros cada uno de sus eventos. Esta en cada día componernos como un automóvil para correr mejor. Cada quien sabe sus poderes y debilidades. Falta abrir la conciencia al todo. Pues es seguro les digo, que estamos hechos para el brillo estelar; sólo hay que dedicarnos tiempo para encontrarnos.

No hay duda son todos ustedes quienes dan una razón a mi corazón. Ya sea desde esa playa patentada donde su pobladora lee al japonés, en las platicas por Skype con ella que camina en la madre patria de los joderes, hasta el de las mesas de robot en un muelle nocturno, o la que comparte cigarros como lo haría Laura León con su comensal.

Verdaderamente les deseo lo mejor, con lagrimas en los dedos por que así soy, un maldito romántico empedernido(derivado de la borrachera) y que al final de todo los amo y los volveré amar hasta siempre.

PD. Si dicen que llevaran a sus amigos a un partido de béisbol, háganlo desde el principio, si no serán victimas de 19 innings donde uno se arriesga a ser golpeado por un pitcher de Hermosillo.

Son lo mejor que me han pasado.

Lie in between lies.

2011-12-20T11:57:00.000-08:00

Detrás de toda esa imagen que perpetuas durante los dias, existe un palacio real que siempre quise alcanzar. No encontré mapa que marcara tu horizonte. Se borraron los caminos y por vereda sólo chamizos confusos vuelan perdidos en un eterno solar. No encontré brújula que me alcanzara hasta la puerta que no existe. Dicen los del pueblo que aquello buscado no existe, que es una fábula que se perdió entre los temblores antes del tiempo.

No pude confiar en nadie. Sus palabras se traicionaban por los actos. Los actos eran saboteados por las palabras. Las mentiras, hemos de prevenir aquellos que decidan utilizarlas como uniforme, son el depender de aquel vestido que solamente propicia a la perdida total de la realidad. Una vez que se miente, toda vez que se pierde control sobre su propia persona. La mentira es la madre de todas las mascaras. Es mascara sobre mascara, de múltiples colores, olores. La mentira es bella sin duda. Es amante y excelsa aliada al presente. La mentira nunca piensa en mañana, vive aquí y ahora. La mentira tiene mascara de bella, por eso es fácil usarla.

Y sin embargo todo continua, aquí hoy es también mañana. No hay regreso. Cierto es, la mentira es buen insecticidita para la sobre-confianza. No la confianza sana, la que une piezas sin orilla, sino que mata toda confianza bruta, la que camina con los ojos tapados en un terreno minado.

Mientes, yo se que mientes. Lamento preguntarme desde cuando todo fue una mentira, talvez nada fue cierto, todo un invento para participar ávido en el espectáculo, con derrames, con dolores, de ser participe de un cuento que será siempre tu tragedia mientras yo me siga alejando en busca del sol.

Gymnópedie

2011-11-30T08:58:00.000-08:00

Una vez que alcanza la tierna noche su luna sonrisa,

Ella, partera de fantasías,

madre mía... madre de todos...

que nos mira desde el firmamento,

con su claro ojo de bella doncella

con su luz que nos acaricia tiernamente,

perdidos todos en sus propios delirios,

tapados en la sabana de sus desventuras,

cuanto extrañar en cada estrella que se acuesta,

melancólico en una larga cama de hielo,

una tundra sin dueños

una cava donde los sueños

son apenas polares que miran atentos

los espectáculos de la aurora de la vida...

somos un sencillo instante....

Besos coquetones por la Paz

2011-11-16T11:35:00.000-08:00

(a propósito de la campaña UNHATE de Benetton)

Obama dándole un beso coqueto a Hugo Chávez

Besos. Besos en los carros que sudan y empañan el parabrisas. Besos con lagrimas saladas en las entradas de los aeropuertos, besos con lagrimas de caramelo en las salidas de los aeropuertos. Besos. Fue un beso la que inició el big bang. Fue un beso lo que decidió tu vida. Y es que el beso es de unión entre dos fronteras, entre dos satélites de carne y hueso con una orbita variable. Un beso es sencillo, es tierno aunque muerda. Un beso no es colisión entre asteroides, un beso es el aterrizaje suave a la luna, es una bella unión entre mundos.

Besos coquetos que unifican de una vez por todas las Koreas

Hoy que hemos dejado de besarnos por los besos de Hollywood, hoy que las fronteras de reja separan los besos entre las naciones, hoy que las paredes y el silencio no prometen mas que aislamiento sin tus labios, hoy más que nunca necesitamos quitarnos el bozal y empezar a besar. Besar literal, beso con ternura, besar durante el sexo, besar con imaginación, besar con el espíritu, todo pero que besar sea un beso empanizado de loco amor.

Besos coquetos entre Primeros Ministros y la paz se establece entre Israel y Palestina

Si tan sólo se supiéramos del poder de un beso. Si tan sólo los labios dejaran de ser pudorosos, si no se taparan con plastas o se escudaran en sus vestimentas temerosas. Si las religiones profesaran el beso y los besos fueran ya, un derecho humano establecido por la ONU, otra historia tendriamos.

Besos coquetos entre religiones

Hoy es tiempo de besarnos, besarnos en los labios, besarnos con los ojos abiertos y preferentemente a los ojos, besarle la mano a la abuela y besarle la nariz al perro, besarle sus tiernas hojas y besar su flor. Besamos por que besamos, besamos por amor y besamos especialmente por que los lideres están a un beso de distancia de alcanzar la paz del mundo.

Besos sin lenguita pero aún coquetos entre Sarkozy y Merkel por una UE unida

El Engaño

2011-11-15T19:51:00.000-08:00

Antes de la previsible acción de tu amanecer, afuera leemos por ultima vez las líneas de nuestro discurso. Entonces, acción dicen detrás de las luces, y los unos y las otras comienzan a caminar de aquí allá, disque deprisa por que así nos miras desde tu ventana, disque preocupados por que ese es el papel que nos ha impuesto el guión, entonces saldrás apresurada por esos cinco minutitos traicioneros y uno por uno esperará detrás de un falso escenario con una niña de maquillaje ajustado bigotes falsos y arrugas a los vecinos que deben entrar exactamente cuando tu bajes los escalones que graban uno a uno tus pasos, y afuera medio olvides que debes hacer para que el actor secundaria entre en escena y tope contigo, y aunque todo parezca una burda coincidencia, él sabe ya todo de ti, sabe que piensas y que dirás, sabe como guardas tu corazón cada noche de luna, y que mientras cenas a veces puedes soltar lagrimas para endulzar tu cereal, y entonces el lleva un cereal que cae en el encuentro, sus hojuelas doradas en un piso de unicel, y ambos bajen a mirarse los ojos, para entonces el pierda todas las líneas capturado en tu mirada, y tu adores tanto ese cereal que decidas invitarlo a desayunar contigo, y el improvisto es entonces aceptado hasta por el director, de a la improvisación la libertad de función, todo para el divino engaño de todo el publico televidente.

Exit 25 Block 20

2011-11-10T10:04:00.000-08:00

Favor de accionar antes de la lectura.

Gracias por su comprensión.
.....

Cuando salgo de trabajar siento unas terribles ganas de gritar. Me paro frente a mi hogar y veo a los adultos llegar al igual que yo de sus trabajos. Saludos aquí, saludos allá. Y eso no es capaz de calma mi ímpetu por romper el silencio. Dejo mi mochila. Tiro mi llaves. Entonces, simplemente grito. Un potente y notable grito. El cielo se rompe su silencio. Aulló con fuerza. Mi eco me acompaña. La luna se asoma inquisidora. Entonces la veo. Entonces le aúllo a la luna. Le aúllo como si fuera un halcón de caza merodeando su presa. Pero mis ladridos de lobo gris la escaman. Entonces se que la luna sabe que soy un humano, y que conmigo no debe meterse. Y ya que queda concluida mi victoria, entonces aulló de alegría, corro de esquina a esquina, salto a la calle y doy vueltas eufórico entre mi voz. De las ventanas veo a los pequeños vecinos verme. Una puerta por otra se abre y gritos agudos y graves, femeniles y masculinos comienzan la ruidosa conquista de la calle. Reunida al fin, una ávida jauría comienza aullar a todo pulmón. Uno suben a los árboles y cantan como macacos, otros corren de la mano y uno mas se tira al suelo riendo a carcajadas. Los guardias de seguridad llevan estáticos a una cuadra de distancia. Desconocen las razones de la rebelión. En sus ojos brilla el miedo. Los padres también deciden cerrar con dos seguros. Miran incrédulos. Desconocen su joven carne. Y es que cuando los niños tomamos el control, el orden del desorden es pura felicidad.

Defragmentación

2011-11-09T14:22:00.000-08:00

Desde aquella mágica sesión que nunca supe cuando terminó, dejaste de ser tú; tu mirada se extravió en alguna de las dimensiones existentes. No tardó mucho para que desaparecieran juntos; corrieron alguna villa de la costa de la california, en algún espacio con aire para enclaustrarte junto a Johnny G. Sin reglas, sin pretextos, sin limites al fin estaban frente a frente, desnudos el uno frente al otro. Donde se fueron encontrado cada diminuto espacio de cuerpo, adentrándose en sus aires, mordiendo la tierra de sus vidas, ardiendo cada uno de las ciudades y erigiendo aquel acto tan bello del amor que amordaza al tiempo para que no hable, ni segundo de voz para ellos que fueron alimentándose uno del otro, de su suave cuerpo de mujer recién encontrada, de un viejo músico de callejón que en suspiros fue acabando dentro de ella, dándole todo su ser en cada batalla entre sábanas. Y sobre las palabras de una luna de madrugada, bailando sobre su éxtasis, ella acerque sus labios hasta su oído y le susurre:

Quiero ser como tú.

Cacareo de Gallinas

2011-11-08T07:50:00.001-08:00

Afuera las voces húmedas se diluyen en gotas sobra la frente, con un poco de sal ardiente, sólo la que al gusto se agrega al caldo para que agarre sabor, ese caldo de gallina de corral que sirve para sudarlo todo, sudar esa mallila que se junta detras de cada poro y grita endemoniado por tu demencia y tu tristeza... y sin embargo existe la pimienta, agroz y pendenciera, que nomas le das pista y a puños estruja el alma de sus penurias, y afuera quedan las bacterias que de la nada conocen las flores naranjas, las violetas y las color del mar imitación cielo, y entonces las abejas llegarán a tomar su polen, y con su patitas harán de ellas la miel de la felicidad, ese néctar dulce que se reparte en las mesas de los desayunos, desayunos antes de que a alguien lo manden matar la gallina para el caldo.... y uno que termina siendo uno mismo, llorando mientras toma del pescuezo a la pobre gallinita que cacarea, para que desnuda se vuelva la carne de alratito, de un caldazo que la espera para la hora de la comida.

El charco café

2011-09-19T08:35:00.000-07:00

Se escucha las chicharras retumbar con el clamor del ultimo día. Aparece Mexicali en mi recuerdo. Duelo. Mi cuerpo se deshace en chorros de agua que caen a cada paso. Si me desmayo, terminaré
en la tumba de un charquito de agua café en la calle. Es por ello que por cada gota que pierdo, lloro otra !Pues me duele de verdad! !!!Por que me las quitan!!!! si son mias!! solamente mias!!!

(Mensaje de un hombre que perdio la corduro por la humedad)

Frases Subversivas II

2011-09-15T16:33:00.000-07:00

»Si yo no hiciera,

al menos una locura por año,

me volvería loco.»

Altazor

Frases Subversivas

2011-09-13T14:19:00.000-07:00

Durmiendo se trabaja mejor:
Formen comités de sueños


Julio Cortázar

Ni Ni Ni

2011-08-28T11:36:00.000-07:00

Ni es el mejor trabajo del mundo. Ni es lo que alguna vez soñé. Es una pesadilla pero sin miedo, ni monstruos, ni torturadores. La oficina es el purgatorio en vida. Pantalla. Guión bajo parpadea; vacío. El tiempo pesa. Los párpados se cansan. Deseo el final, pero éste nunca llegará. Miro a mis compañeros de trabajo. Deprime pensarme que seré ellos, silenciosos, chapeados en un halo sin ilusión. Mi mente viaja. Lo más lejos posible. Viaja de utopía en utopía. Pienso en el pasado y revivo. Pienso en el futuro y soy arquitecto. Pero vuelvo, vuelvo a la misma silla frente a la misma pantalla. El eco de una voz vuelca mi cabeza. Pretendo que es música, pero es arrítmico. Miro el teclado. Inmóvil. Por arriba de la pantalla veo a mi jefe, gritándome. Me levanto y salgo de la oficina. No regresaré. En el camino; un antojo a café.

Convertiste el escenario en tu catapulta. Joven. Vibrante. Supiste mantener tus sueños de cambiar al mundo. Te presentas de traje y corbata. Sin embargo, nunca rozaste la soberbia. Y eso te ganó fama. Y la fama en la política es redituable. Una campaña rozando la esperanza. El voto te aplaudió. Entraste con ánimo. El pueblo te entregó su confianza. Las viejas mañas son difíciles de erradicar. La desidiosa burocracia exigió mejores salarios por el mismo trabajo. Poco a poco las tranzas se mostraron, impúdicas. El tráfico de beneficios. Un pantano espeso. Deja de ver, te dijo un viejo lobo, avócate a lo tuyo. Pero siendo tú orgulloso, ni madres. Pusiste dedo en la arteria principal. Los cerdos huyeron. La ciudad vuelta loca. El clima inseguro. Pusieron precio a tu cabeza. El coliseo de la política. Antes de una importante rueda de prensa, escribes en tu móvil. Entras a una cafetería.

III

Trabajar el campo de su padre – ni madres-. Trabajar en la maquila. Ni madres. Le gusta la parranda, andar con los compas. Sacaba el toque, quemaba el hielo. El viaje maestro. Un jalecito –pelada-. En un día ganaría lo que su padre en un mes. Luego al puro placer. Como los ricos, pero los ricos se la pelan. Toma su primera fusca. Sacrifica su primer cristiano. El miedo se diluye en la sangre espesa. Rayones de coca. Lo vuelven miembro de la familia. Si obedece, todo a cambio: mujeres, drogas, dinero…Poder. Llega la orden. Tres rayones de coca, una tacha, el cuerno erecto. Una cafetería. El hombre de saco. Y a todos los presentes de jalón. La muerte lo excita. Llega la placa. Continua la balacera. Su risa se escucha más que la metralla. Se esconde. Cambia de cartucho. Cuando se levanta una bala lo esperaba. Todo acabó.

Tormenta

2011-08-17T10:23:00.001-07:00

Caminando por el paseo de piedras, la noche parece especialmente oscura. Lo puedes intuir, su cara es de quien guarda un gran secreto, uno que tiene el tamaño de una semilla, pero su explosión es suficiente para deformar por siempre las leyes de la física terráquea. Pienso intensamente. Pienso en ella detrás de las sombras. Comento al ingeniero mi duda sobre las tormentas, su notable ausencia. El repite las voces, esas que comentan que las nubes nunca merodean estos predios. Noto que falta aire. Que mis pulmones corren cazadores en busca de moléculas para alimentar mi cuerpo. El sofoco es terrible. Temo lo peor; para estas horas el mar debió estar refrescando el ambiente. Me duermo. Me pregunto que estarás haciendo. Deseo platicar contigo, contarte alguna de mis dudas y dejar que alguno de tus desvaríos me sirva de pista para investigar. No se mucho, pero lo investigo. Me siento muy cansado. Hago un viaje mental por mi día. No me parece que haya realizado actos que imperen en mi cansancio, pero aún así, caigo súpito.

No siento la hora. Una luz merodea mi cuarto. Un fuerte ruido inunda la casa. Mi cuerpo se tuerce. La sorpresa se convierte en un ligero temor. Abro los ojos. La ráfaga de luz penetra y se va. Las cosas se ven y desaparecen. Veo mi espejo. Recuerdo que pegué una etiqueta escrita con: IMAGINANTE.

Temo pararme. Cae agua a torrenciales. Se inundará la casa. Quiero escapar. El espejo parece una puerta. De allí también emanan luces. Pero presiento a nuevos huéspedes en ese cuarto, el reflejo del mío. Presiento sus pieles de bestia, seres extraterrestres en medio de una acalorada discusión. La oscuridad aparece y se retuerce con la luz. Los relámpagos crujen el cielo. Debo levantarme, se me acaba el tiempo, debo cruzar el umbral del espejo antes de que me ahogue en mi propio sudor, esperar tranquilo del otro lado a que la tormenta termine. Lo bueno de todo esto, pienso, es que mis macetas se regarán con la mejor agua del planeta.

El Sueño del Hermitaño

2011-07-28T21:05:00.000-07:00

Lloras por la Tina

2011-07-27T12:18:00.000-07:00

A Mrs "Kandinsky"

Te imagine en la tina. Tus ojos coladera.

Tu cuerpo sumergido , Tu cabeza flotadora..

Lloras. Lo sé. Lo sé porque el rimel abandona carbón por tus mejillas.

El agua corre por tus venas. Eres su prolongación.

Deconstrucción de la Historia Universal

2011-07-21T15:09:00.000-07:00

En la biblioteca de la abuela, miro desde el fondo aquellos grandes tomos de la historia universal, condensadores de la sombra del presente, esos viejos libros con miles de hojas que navegan por los episodios que posiblemente, y según el punto de vista del historiador, fueron decisivos para construir lo que hoy somos. De niño me parecieron algo como libros sagrados, venidos de otra dimensión, dentro de los que podía encontrar pedazos de algo que nunca conocería, que estuvo pisando y respirando algo muy parecido a la tierra y el aire que ahora me rodea. Pero luego, al crecer y verme envuelto en pleitos, después de ser confidente de secretos y aliado de epopeyas perdidas, me fui dando cuenta que ninguna historia se cuenta completa. Siempre hay dos lados de la historia. Aunque a mi parecer, hay miles de millones del lados a la historia. Cuestionar la historia es cuestionar la palabra de quien la cuenta. Es cuestionar aquello único que usamos de base para fundamentarnos ante los demás. La verdadera historia es el compendio de puntos de vista. Por ello, eso que se presume como historia universal, nunca contará la historia del árbol que cayó en una zona despoblada.

Por eso heme aquí, un poco más viejo (atribuible al precio de la historia sobre mi cuerpo) y de nuevo paro frente a ellos, los libros que ahora me ven a la misma altura, y pienso en esos fragmentos de papel y tinta que seguramente no se abrieron en 3, 7, 10 años. Que me atrevo a juzgar que nunca se abrieron después de que posaron frente a mi. Pero ahora, como a un viejo decaído, las veo como piezas incompletos de un total. Durmiendo en laureles que nunca existieron. Siento pesar por el uso indiscriminado de la palabra universo, y el racismo de la historia por captar solamente aquellos hechos, generalmente guerras y los triunfos del héroe, los galardones con la inmortalidad de las hojas de historia. Y heme aquí, argumentando frente a frente a todo lo avanzado, haciendo la historia que nunca será contada, más si acaso por estas letras confesadas, y sumo las miles de historias de los normales, de los comunes, que indagadas son tan interesantes como la vida de Napoleón y Atila el Huno. Por ello, y para no caer en la tediosa faena de criticar sin aportar, permítome compartir mi idea, que si acaso la odisea de escribir la historia universal aún existe en ciertos escribanos, entonces comencemos hoy mismo por promover que cada humano escriba su historia. Y sabiéndonos que todos somos mentirosos o al menos totalmente parciales, los historiadores habremos de un arduo trabajo de empatar las historias, corroborar los actos con las fechas de cada uno de los cruces de cada uno de los seres que habitan el planta. El proyecto es de tal dimensión que uno habría de citarse con el abarrotero para en confesión obtenida por un estricto cuestionar, aclare si participó en el intercambio comercial con Doña Lucía, quien compró un kilo de tomate venido de Culiacán, una cebolla morada un poco húmeda, dos chiles serranos maduritos , un manojo de albahaca y un paquete de pasta La Moderna. Y es que ella, en sus memorias, apuntó que aquella pasta que comió mientras las nubes del huracán Dora cabreaban la costa, había sido uno la mejor pasta preparada en su historia.

Fatal Amanecer ----

2011-07-13T18:38:00.000-07:00

(Compendio de mensajes rescatados de la residencia ubicada en calle Amanecer adjunta al numero décimo cuarto. El relato retrata la mortal fulminación de una familia a falta de agua. Los textos fueron encontrados escritos en la pared, con tinta de heces de alguno de los miembros, presumible la de toda la familia.)

Los finales nunca son lo que imaginamos.

Todo parecía como algo transitorio. Un típico corte al servicio de agua al cual no habíamos tenido aviso, pero que con seguridad, no tomaría mas de dos días en regresar. Asi comenzó todo, sin prever. Los de la mañana se levantaron y se bañaron a expensas de los de medio día. Para el medio día del primer día, ya no teníamos agua más que del garrafón. Los del mediodía, yo incluido en el grupo, nos pusimos ropa nueva para ocultar cualquier hedor, y en el primer baño ajeno, usando el pozito de las manos juntas, llenamos con agua para lavar la cara de grasa y pesadillas. Splash. Splash. Al parecer nadie se dio cuenta, el olor carecía de penetración. Claro durante la noche, se hizo la platicada y no se tocó el tema. Algunos usaron el baño y alcanzaron a evacuar el topo en la pecera. Estoy casi seguro que una de las mujeres nomás meó y le jaló al baño. Pero yo andaba muy pasheco como para andar preocupado.

Al segundo día escuché los comentarios de ellas, que ya no había ni gota para bañarse. Yo estaba despreocupado, ya tenía un día sin baño y fácilmente podía esperar otro día hasta que llegase el agua. Al parecer nadie en la cuadra tenia agua, o eso dijo C que platicó con la vecina ( por alguna razón que nunca comprendí, él se deleitaba hablando con los vecinos, siendo que estaba más que confirmado que los vecinos nos detestaban). Pero por alguna razón todavía más desconocida, la gente sin agua es capaz de lavar su carro y regar su jardín, así como lo vi del vecino del 22.

Es su agua ( presunción falsa) y eso me aclararía con un tono agresivo. No estaba en ánimo para discusiones. Dos platos y un sartén terminaron en el lavabo como símbolo de un buen desayuno, acaso el último. La chica del tercer piso, S, utilizaba medio balde de agua purificada para lavarse las axilas, la cara y la panocha. Dice que no puede salir sin bañarse, a mi realmente no me importa, andaba sin camisa. La vida no es tan mala.

Al tercer día las cose puso olorosa. Cuando hablo de la cosa, hablo de la casa en su conjunto. Antes de que S bajase del tercer piso, podía olerla, podía oler su axila completamente nevada en desodorante; ella hacia todo lo humanamente posible para sentirse limpia. Yo y P fuimos al abarrotes. Me contó que su novia no deseaba copular con él, que era poco higiénico. Yo solamente escuchaba. En la televisión pasaban la repetición de una telenovela noventera. La protagonista era nativa de la costa, y a su suerte, pues estaba buenota y para ese entonces ningún panguero la había empanzado, un bato ricachón se la llevo a la capital. Miré el periódico; tenía dedos de mugre en las orillas. El titular lo dedicaba al narcotráfico. Por el peinado de la doña del abarrotes, intuí que ella tampoco había remojado sus carnes ni este, ni el día anterior. Se nota cuando la gente no se baña, pero eso se ve desde fuera, porque el olor, de una u otra manera lo mitigas. Esa noche, escuché un sollozo del tercer piso; S lloraba. Me parecía triste abandonar a mi compañera en tiempos así, por lo que me levanté en sólo calzoncillos y subí a consolarla. Cuando entre, ella lamía la mano que restregaba a sus ojos. En ese momento supe, venía lo peor.

Cuando llegó el quinto día, fin de semana, nada parecía alegre. P se llevaba el día escuchando su música pesada y tomando de dos botellas de ron nicaragüenss que le dieron de regalo. De vez en vez me ofrecía a mi pequeña copa de plástico amarillo y me obligaba a sentarme mientras me explicaba del metal gore, de sus inicios y su trascendencia en la historia de la música. Me parecía que estaba perdiendo el piso, pero admito, yo no era la santa imagen de la cordura. Las situaciones extremas siempre sacan lo sicótico que llevamos dentro. La casa era un nido de moscas. No puedo contarles de los baños sin sentir una nausea terrible. La fetidez se ha esparcido por toda la casa. S no ha bajado de su cuarto desde que la vi llorando. Pero díganme si no, cada quien sobrelleva sus penurias a su manera, así que no le presté mucha atención.

Nos tomamos las dos botellas en día y medio. Lo que sumó ya la semana sin agua. Ese día la fila para comprar agua embotellada era larga. Pero allí estamos bajo el sol. Esperanzados. Anhelo algo de nubes, que nos bañen esta inmundicia. La postal es terrible. Si mi madre me viera, seguro me desheredaría.

Regresé en la tarde. La historia en todos los locales era el mismo. Largas filas de silencio. C y su novia habían abandonado la casa. No se llevó nada de sus pertenencias. Me pregunté a donde habrían llegado, si talvez debiera seguirlos, pero la sola imagen de caminar agudizó mi sed y me venció. Caí debajo del árbol. Por primera vez pensé en dios, en lo terrible que era por no darnos una botellita de agua, o que mandara a su hijo y convirtiera todo el vino en agua. Deliraba. Tomé algo de césped y empecé a rumiarlo. La clorofila era poca y no me apetecía, pero eso poco calmaba mi angustia. De pronto, escuché unos gritos en la casa. Venían del segundo piso. El metal no habia cesado ya en tres días. Retumbaba en las ventanas. Era un himno terrible. Escuché golpes a la madera. Moví mi cabeza a la puerta. La había cerrado a mi salida. Los gritos mudaron del segundo al tercer piso. El sol estaba al cenit. Regresé la mirada a mis pensamiento cuando, un aullido antecedió al bulto que cayó a mi lado. Sorprendido volteé. Era S.

Después de aquel incidente, atranqué la puerta de entrada. El sol laceraba horriblemente mi piel. Me preguntaba por F, pero también le temía. No había movido el cuerpo de S de su ultima caída. Lo único que pude fue ofrendarle flores marchitas. Las palabras no me salieron; se habían secado por completo.

Al fin, decidí entrar a casa. Pensé, si muero, al menos que sea en mi lecho. Un grave estruendo aún surgía de las bocinas en el cuarto de F, pero el tiempo indeterminado tocando el mismo disco las había roto, así que se sumaba una vibración que no hacía mas que volver más temible aquella melodía. Subí los primeros diez escalones hasta el segundo piso. La puerta estaba semiabierta. Podía ver el cuerpo de F, sentado en su cama, un poco encorvado. Empuje la puerta con el pie. Rechinó al abrise. Un golpe pestilente me alcanzó. Lo vi. Tranquilo, sus piernas sostenían sus brazos que caían hacía adentro. Su cara miraba al frente, sus ojos abiertos sin pestañear, estaba concentrado a la pared. Le hable por su nombre, pero no respondió. Me acerqué unos pasos y entonces pude ver lo que veía atentamente. Había dibujado un sinnúmero de jeroglíficos en la pared. De tinta había sus heces y algo de sangre. Los dibujos se alargaban de un lado al otro, invadían el techo, el armario, su ropa, la ventana. Había caras, pero era difícil encontrarle forma. De cualquier manera no tenía punto. F había muerto en mano de sus bestias más temibles. Cerré la puerta de su cuarto y me encerré en el mió. No faltaba que me dijeran quien seguía en la lista. De repente me entró una terrible urgencia de abrazar a mi madre, de besarla y acostar mi cabeza en sus piernas mientras me peina con dulzura.

Sumergí mi dedo en la mierda y escribí.

El Ondeado

2011-07-10T11:46:00.000-07:00

Nombre, pinche ondeado ese, y es que neta que si, porque no cualquier te dice ese tipo de cosas, tu sabes, yo no creía en nada, pero luego pasa esto, que lo miras a los ojos y te dicen algo que te cambia todo. Y ya nada vuelve a ser igual. Nombre, tienen una mirada misteriosa, les brilla un fuego en la profundidad. Como si no tuvieran fondo. Yo digo que son monstruos del mezcal. Por que si huelen. Huelen fuerte. Y cuando cruzan tu camino, no te dejan pasar. Te detienen a la fuerza, te paran para contarte tu destino. De su pocket sacan una navaja con un peyote sangrando, y derrepente las nubes se ponen bien tupiditas. Como si quisieran ver lo que esta apunto de suceder. Y sucede lo que sucede. Mira que estar en medio del desierto con la luna rodeada de nubes no es algo tìpico. Te tripea machin. Vieras que luna había, un ojo claro que nunca parpadea, y dice, de mi nunca escaparás.

Ese bato lee la mente. Neta, así que mejor no pensar mucho cuando andas con él, pero nimodo que qué, te digo no es que lo andes buscando, sino que él te llega. Ya sabes como son: como los dealers, esos te dicen, nunca llegues a mi cantón, pobre de time vale verga si andas erizo, tu dime donde estas, y yo llego con el postre. Para empezar, y pa que le bajes a tu cara de, este pinchi mamón pirata, yo ya deje esas ondas, porque no, con esta historia neta que, neta que, nada es igual, te lo juro. La cheve ya no sabe a cheve, el limón es dulce, la sal pimienta. Luego mira la cara de las personas, y noto como algunos te tiran miradas bien acá, tu sabes por que eres morra y sabes definir miradas, las acá de, caile paca mijita, y las de, tsss estas bien buena mami, pero has visto esas otras miradas, las que te ven el alma, ya sabes, una doña bien pirata que se te queda mirando, una niña que parece tonta y tómala que te mira todo tu pasado. Neta yo no se quienes son estas personas, pero por esta que no debes pasarlo por alto, si te miran es por que te conocen, y solamente las personas que te conocen bien, pueden decir algo de ti, algo tan poderoso que cambie radicalmente el rumbo de tu vida.

Diccionario

2011-07-07T21:22:00.000-07:00

sientate conmigo....
......... ahora inventa una palabra.....

...¿listo?...

...ahora busca su significado de cuando antes de que la rebautizaras...

El Libro de los Simbolos

2011-07-06T10:38:00.000-07:00

Hay sol y hace calor. El viejo rompe el silencio ,

Va a llover..

Sin responder, saco del morral un paraguas y lo abro sobre mí ...

Ver

2011-07-04T16:47:00.000-07:00

De la nada, se nuble mi vista.

O no, dónde esta la luz?!

Levanto mis manos y toco los ojos. Me los pico. Lloran. Son los mismos, con su ojo esférico y su sombrero de pestañas, pero a diferencia de hace un segundo, sólo ven oscuridad

Que terrible peste a caido sobre mi!!

Cómo vere a la mujer de mi vida. Y los paisajes del mundo. Y la cara de mi hijo creciendo.

Una pesadilla en vida.... Seré desdichado. Lloraré toda mi vida hasta que se derrame cada segundo de mi vida, y pueda morir como debo, como una victima..

Y asi continuo hablando y hablando, sin saber que solamente estaba cubierto por una cobija en un cuarto iluminado...

Fuck This Shit (FTS)

2011-06-23T09:22:00.000-07:00

Qué no ven ustedes señoras y señores, que nadie cambie nada cambia. Nunca crecemos y justo cuando lo hacemos nuestro cuerpo se queja, se queja y llora como un niño que sangra de su rodilla. No tiene sentido estar enojado, no tiene sentido estar triste ni feliz ni nada. Todo sentimiento es exactamente igual, bien podría tomar las noticias con una risa escandalosa con el sólo fin de sentir. Prefiero que me piensen como el loco, que iracundo sacude los momentos de felicidad, y que en los momentos más trágicos ríe como si oidos fueran testigos de un fabuloso chiste. Hoy la vida es bruta, tonta, hoy el desayuno parece mierda de vaca, las voces huelen a sus encías llenas que esconden comida podrida. Estamos podridos, eso me diste entender desde el dia que te conocí, querida mancha. Aquí somos tu y yo hasta el final.

BAILE HASTA DESAPARECER

2011-06-14T16:43:00.001-07:00

Cualquier intento para describir lo indescriptible,

sólo colaboraría a destruirlo.

Pollock

Los notas musicales asentaban un clima bajo en el lugar, una bruma fantasma sobre la loceta pálida y quebradiza, discos de vinil ansiando un ultimo canto en una pared olvidada mezclada con el aroma rojizo del bar en el centro, la quinta de la ciudad, de los hombres perdidos y mujeres amantes. Los vasos se dejaban acompañar por los besos erizantes de una caguama fría bien fría. En la barra hay platicas bajas y una risa larga. Todos sentados, nadie mira alrededor, sólo al frente y un poco alado, esperando, siempre esperando. Columnas de burbujas nacen del fondo de tu vaso, emergen de la nada excitadas hasta alzarse a la superficie donde se reúnen con las demás de su especie. Levantas el vaso, que valga notarlo, nunca repite patrón con los vasos de aquel bar cantante, todos singulares. Miras las burbujas amontonadas, efervescentes. Deduces su especie natal, el pretexto de la reunión, pretexto sea día feriado, feria de pueblo, un pueblo en armas. Los tumultos pueden ser cualquier cosa, la razón es pretexto, todo depende del ánimo de las personas. La silla se hunde hasta sus negras patas, su fondo naranja vacío, a la espera. Cierras los ojos. Recuerdas tus ojos cerrados en el camerino, esperando los cinco minutos de ansiedad, respiras para que todo desaparezca, que nada salga a destiempo, todo a su tiempo; su momento llegará.

Me siento en la cuarta fila, octavo asiento. Intento molestar lo menos posible a mi paso. He llegado tarde. Lo sé. Las luces llevan tiempo apagadas, los escalones no presentan ese camino iluminado para el desorientado. Doy pasos a tientas, no miro más que la silueta de un centenar de narices atentas al escenario. Adaptativo como en un juego, encuentro asiento en una butaca vacía, abro mi saco y del bolsillo emerjo un pañuelo hecho bulto. Dos dedos juegan a desatar el nudo mientras cae el pudor de mi nariz postiza, la levanto y con un movimiento ágil la conecto a mi cuerpo. Al fin, camuflado, me vuelvo parte de una larga estela que comienza con el reflejo de mis gafas y termina en la curvatura de mis pozos. Respiro. Si no he llegado a tiempo, se que al menos tendré el tiempo suficiente para reconocerte. El camino es largo, nadie parece saberlo tan bien como yo. Atrás desaparece esa gran metrópoli donde se reúne un bosque de secos guayabos orando por las primeras lluvias de verano, debajo los valles de cañaveral que siempre te remontan a una mágica manada de zorros gigantes que duermen con la cola en alto, los esteros de Esquinapa que su gente natal apoda “El Atascón”, hasta bajar por el río de los dos continentes y llegar en el taxi de los trescientes pesos hasta el edificio donde, detrás del telón, te escondes bajo tu mirada en el espejo. Perder dos horas, luego ganarlas. El mundo mueve las horas a diestra. Dos horas antes vivía junto a mujeres y hombres con esa particularidad física que aturdía, caras custodiadas por una orejas de un tamaño desproporcional. Repetidamente contenía ese deseo de hablar, sentía que hasta la voz de mis pensamientos podrían escuchar, que terminaría rodeado de una turba enardecida, penitenciaria de pecadores. Han pasado dos horas y son la misma hora en el reloj. Burla pesada. Aquí huele a canton, aquí la gente canta al hablar.

Dos días antes de esperar, mientras caminabas lentamente esa vereda del parque custodiaba por enormes árboles de eucalipto, presentías. En el camino una familia sentaba miraba sin hablar. Aaaaaaaahh. Un terrible alarido envuelve el ambiente. Volteas. Un niño comienza a llorar. Sigues tu paso cuando una mujer detiene un auto entre violentos aullidos, el chofer se detiene perplejo mientras a tientas ella da pasos buscando su ayuda y la gente que la sigue unos metros atrás sin hacer más. Menuda su suerte. Ese día se reportaron seis casos, dos hombres, una mujer y tres niños, que en sus respectivos momentos, fueron victimas de una sorpresiva combustión espontánea a través de los ojos. El ataque, sin aviso, explotó con fuertes llamaradas que emanaban como sopletes iracundos. Ese rugir siempre delata, combustión en un día de parque, de un domingo que se presumía de placentero. Los ofendidos, victimas de la sorpresa, corren con aquella flamante ceguera de la banqueta a la calle, de la calle a la otra acera sin contener el silbido de dos cohetones enfurecidos. Los vecinos intentan calmarlos con palabras de apoyo. Pero para situaciones así, sabes, las palabras nunca son suficientes. Las palabras no mitigan el ardor de un bosque de pestañas en llamas. Caminaste en dirección contraria lo más rápido posible, y afuera del cauce del parque pensaste en ellos con algo de compasión. Uno piensa que sus problemas son el centro del universo, y luego uno se entera que hay personas que deben vivir con ojos que egoístamente explotan en llamas y lo dejan a uno con una vista oliendo a cenizas por semanas.

Emelia y su cuñado llegan a la segunda mesa, la que espera junto a la rockola. No se toman de la mano. Han pasado años desde la muerte de su respectiva pareja. Juntos se despiden de sus hijos y se alejan hasta llegar al Bar La Quinta. Aunque él por mucho lo desee [cree haber olvidado el sentir de amor que dos manos pueden compartir], actúa como si tal acto de tomarse de la mano fuera innecesario. Ella, aunque lo propone [recuerda las manos de su esposo con nostalgia ] complica mostrándose un poco alejada. Son soberanos del castillo del sábado que entra por la ventana del cielo, que cubre la ciudades de una ansiedad prometedora, con cálidos vientos prometen ya el verano. Locos, todos están ya locos, los locos andan con cemento y caminan sobre él, y aunque las estrellas nunca más caminen por las ciudades de la frontera, aunque la luna luce penosa escondida entre los edificios, no cesará de agitarse con la música; invitará a bailar, a que los cuerpos se peguen, se sientan juntitos la tela como su piel se eriza al contacto, y talvez con placer tome el lugar de los danzantes, y así por fin olviden que el tiempo existe al final de cada canción, que son eternos.

Te levantas justo a tiempo. Tus dedos descalzos se frotan entre si, se acarician alegres mientras una clase se aleja en el viaje de un paso a otro buscando la plataforma principal. Ingresas al escenario por la entrada lateral, un camino corto hasta tomar tu lugar, los dedos firmes al frente, en un estado de estricta concentración. Aunque integrante de la compañía de teatro, ya no la sientes junto a ti. Aunque el público llena de narices la oscuridad, sabes que en momentos serán acaso el minúsculo reflejo de una selva de luciérnagas en movimiento. Sabes que él te mira en un lugar por allí, escondido detrás de la sombra. Pero es sombra, así que estas sola, en el espectáculo iluminada por diez soles que son cometas brillando en su viaje a través del universo, tu danza comienza.

El Mahmuth dispara la tarola. El bajo incita. El mostacho musical. Amelia y el cuñado llevan abrasados con cada canción de pretexto. Al mismo tiempo, ese norteñito se expande, se inyecta de danzón las vértebras del más estéril presentes. Nadie quiere sentirse solo en un universo tan vasto. Con dos manos te levanto de un jalón. Sonríes.

Durante el baile, siento que no soy yo. Siento que me separo de mi persona, una valija, que algo fluye por mi cuerpo, lo toma, me pierde en el baile. La gente dice que bailé espectacular, que mis pasos no eran de este planeta, que fue tan sublime que se escucharon varios cuerpos azotar desmayados en las filas anteriores. Yo no sé bien que fue lo que paso, vuelvo a mí junto a mis compañeras en un baño de aplausos estallantes. Lo siguiente es que lloraré dias sin salir de mi cuarto.

Una lagrima cae sobre las palabras, las palabras lloran contigo.

El escenario es bastante oscuro, mi vista bastante mala. Su cuerpo se contornea desprovista de columna, se yerguen en un juego de movimientos aéreos, flexibles arquean sus brazos, dejan sueltos los dedos como cuerpos colgados, inertes, y con un ligero impulso se llevan todo al aire, flotan desafiando todas las leyes básicas, se mantiene, gira deformando un cuerpo esbelto, recreando siluetas que hasta ahora me parecían extintas. Intento reconocerte entre los cuerpos, dos, tres, cuatro, uno. El baile me recuerda en un globo de memoria a la primera ves que te encontré, ese día bailamos.

Detrás del globo estas tú, pero el globo flota y floto con el, detrás, una nube ríe con tu cara.

En tu bolso encontré un boleto de ida, yo tenia el de regreso. De nuevo la bruma inunda las terminales. Gente llega a encuentros momentáneos, siempre procura llegar no antes, no después.. Sonrío, he dejado de pensar más. Esta terminal acaba el viaje. Comienza otro. Dos parejas en medio del neón de una pista nocturna. Sonríen desconociendo el amor que fluye entre ellos. No pienses en amor, espanta. Si acaso exista un diccionario para aquellos sentires, se definiría algo nuevo, mágico. Hablaste por tiempo y al fin entendí. Un viaje, movimiento, la danza, un encuentro, te levanto. Te beso. Y ahora bailamos de nuevo, bailamos hasta desaparecer.

Luna de Verano

2011-06-14T00:39:00.000-07:00

Ya se ha pasado la hora a la madrugada y estoy a punto de partir de nuevo a otro paraje, a empezar un nuevo proyecto en otra ciudad. Esto, que antes me hubiera puesto en buenos ánimos, ahora se ha vuelto simplemente en un momento repetitivo. Dejo mi ciudad natal, a mi familia y mis amigos, y aunque me tocó vivir un par de episodios relevantes y divertidos, apenas me funcionaron como un suspiro. Por lo demás estoy seguro que me voy sin ninguna nostalgia que me detenga. Volver a mi ciudad se ha vuelto un proceso difícil, no pasa mucho cuando ya me sumerjo en una rutina a la que me es difícil acoplarme. Me he vuelto silencioso y hablo solamente cuando encuentro a las personas que, según mi consideración valen la pena, que tengo momentos de lucidez. Lamentablemente esto no es todos los dias, y en los dias que pasa, son acaso por minutos, horas, ratitos.

Continuo en esta búsqueda del amor. Siento hastío de estar solo y no poder dedicarle todo a una persona. Siento que desconozco como mostrarme y menos como actuar para que un puente se una entre dos almas. Al ultimo el momento se vuelve nada, vivo buscando con un boleto de avión que me espera a la mañana siguiente (requisito indispensable para sacrificar cada posible relación) y con cada relación que se quede en mi memoria, siento que me vuelvo más frío. En cierta manera me he vuelto también grosero. Estoy consciente de todo este proceso, y es por ello que he tomado decisiones, que aunque lentas, siento que al menos pueden regresarme un nivel de balance que tanto gusto.

Definitivamente no he encontrado a la persona con quien pueda pasar el rato ( vida) y las pocas mujeres que llenan de algo en mi corazón, han sido sólo suspiros que crecen desproporcionadamente en mi memoria. Mis relaciones se han minimizado a tal nivel, que puedo vivir enamorado con horas de conocer a una mujer. Uno que viaja tanto aprende rápidamente a leer a las personas en la medida de lo posible. Creo que no es necesario conocer todos los aspectos de una persona para que el corazón se sienta atraído. Y aunque ella mienta (todos mentimos), si uno es verdaderamente atento puede leer cada mentira ( sin saber la verdad) pero reconociendo que el sentir se basa en lo oculto, en lo que esconde detrás de cada mentira.

Creo que cada quien busca lo que quiere, aunque muchos batallen mucho y otros una vez que lo tienen, luego se sienten perdidos y se refugian en el trabajo monótono para solventarlo. En eso si que no juzgo, no creo que mi vida sea perfecta, en lo más mínimo, es más ni siquiera la recomiendo. Mi vida es mía y soy único responsable de todas mis decisiones. Me gusta viajar, me gusta amar. Esas dos son mis verdaderas adicciones, por eso tomo fotografías y tengo un algo para unir una palabra con la otra.

Saben, hace tiempo que no escribía algo tan personal, pero bueno, me cuesta trabajo mentir.

He abandonado un número de adicciones, y estoy en paso de pasar a otras. Es un paso, me reconozco, doy pasos y respiro. El ingeniero, un mega pragmático (dígase de las personas que no pierden tiempo de más en estos deliberes y actúan casi por instinto) me ha enseñado, solamente viéndolo vivir, de que hay cosas que más vale no darle pensamiento de más. Por el bien de uno, por el bien de todos. En unas horas salgo a buscar de nuevo en un paisaje nuevo. Si sueño o no hoy, será algo que les contaré después, por ahora, les deseo una noche intensa. No podría más a una noche de la primera luna llena que realmente se viste con ropa de verano.

Itinerario

2011-06-03T11:38:00.000-07:00

Tome una hoja. Sobre ella imprima una lista de las horas, en orden ascendente descendiendo una sobre otra. Escríbalas con un molde legible. Las horas son la casa de sus actos. Véalas desde lejos.

Mirelo mirándose. Esto es el medio día de toda su vida. Son un año entero. Suman dos años pasados de una década bien vivida. Cada una arropa un momento. Un designio de su memoria que ha guardado celosamente. Lo repite no porque a los demás les interesen los capítulos de su vida, sino porqué el número, suyo o al menos siempre para usted, lo declama cuando usted, tipo auditor, verifica que su existencia sea resguardado cabalmente, cumpliendo con todos las normas de seguridad por ley establecidas.

Antes de crecer/de-crecer, conozca bien esto. La ley no es creada contra usted, aunque así lo parezca, pero llegará un momento a caer pesada sobre su espalda, un día en que todos serán afectados con la falta del recuerdo. En un día claro, los números se olvidarán del secreto que resguardan. Ese día quedará usted solo ante todo. Abandonado. Sin historias, sin memoria. Sin pasado se derrite su piel, pierde el pelo entre el viento, su cuerpo cae a su estado natural, tierra. El corazón alentará su paso. Cansado. Olvidará que tiene números, que están allí con usted, en las buenas y en las malas. Pero que en la gran despedida, se reunirán los números en una gran ceremonia donde presentarán, con disfraces y música de pianola, el museo de vida entera. Diapositiva tras diapositiva llorará de verse de nuevo, vivir los números uno tras otro, vida, muerte, risa, temor, besos, dolor. Entonces recordará quien es, todo quien es, justo, en el momento preciso para comenzar de nuevo.

Amanecer #14

2011-06-01T11:15:00.000-07:00

La mansión de la locura, demente de las madrugadas; 14 pregunta el guardia, prohibidísimo, censurada por decreto presidencial y papal. Los vecinos la odian a siniestra, invasores detestables les roban el sueño, dicen que grita, que grita, mas que grito parece que aúlla depredador. A la luna bailan paganos, hasta la madrugada llegan vivos inmortales, y miran con desdén al sol, caliente, caliente, si acaso la fiesta [siempre adicta a si misma] pide más tiempo, más. Desde arriba la Bruja , reina, hace conjuros, patas de araña, whisky en las rocas, lengua de cachora y caguama familiar. Las serpientes de humo emanan como dragones desde su ventana. Circulan fuera del iris, del centro del ojo de la casa con mostacho. Llama desde lejos a los patrocinadores del cónclave, con el son del beat que el micro llevan sin cesar. Llegan de lejos los cometas desde galaxias hermanas, llega en chinga, cierto, para espantar vibras temerosas, todo parece terminar, que el impacto es inminente y mortal. Nunca dejes que la ola te revuelque, imposible domarla, más si montarla. El cometa es digno de profecías, llega desde inframundo con la lírica de las estrellas. Pobre de aquel que se meta con él, pues desencadena la furia de los titanes, una fuerza atómica capaz volver polvo planetas enteros; pero no teman, aquel que hermano es, nunca cederá en cuidar a los que de su familia son. Que amanezca en el 14, desayuno de manos del hombre del lejano Mohoho, pan de centeno y huevos de pavorreal, leche de sumario con nuez moscada apunto de envenenar. Les gusta la aventura, se acercan al límite, somos galantes, somos crueles, somos libres, somos el centro del universo.

Me voy con la siguiente ráfaga sin antes confesar: extraño extrañar el amanecer, no tanto por sus espacios [tan abstractos ellos] sino por el contenido que me queda grabado en la pared de mi memoria. Son ustedes mi familia, a ustedes mis palabras. Con todo amor me retiro triste, llorando de risa porque, sé, admito, profetizo, el siguiente momento en que nos topemos, será peor, siempre terrible y divertidamente peor!

Estaciones +/-

2011-05-31T15:25:00.000-07:00

Inevitablemente, ni aunque al verano ame al sol, ni aunque ruegue de rodillas por cinco minutos más de vida, podrá detener su muerte en manos del otoño. Los ciclos están todos para un momento diferente disfrutar, que transitemos melodiosamente entre las estaciones para: cambiar de música al escuchar, mirar lo nuevo al caminar. Inevitablemente la soledad se vuelve el espacio perfecto para el amor, pues el vacío es idóneo para rellenar, tan lleno que se desborda por los orificios del cuerpo. Un beso acaba en el tiempo indicado para que el siguiente comience . Tus ojos son los mismos que deje de ver, sólo para extrañar su brillo frente a al faro que se enamoró de la luna durimiendo en parque donde te ofrecí mi amor. El día muere por la la madrugada que le ofrece un momento de vida más. Vuelvo justo para irme de nuevo. Pero ahora te necesito junto a mí; para ser la razón de tu beso cerrado, el susurro de tu oído sordo: hoy más que ayer estas en mí, pues ahora se, este espacio nunca fue para ti.

30° C 30 sec

2011-05-25T09:20:00.000-07:00

Contemplo los segundos mientras llevan con sus manitas la orilla del plato alrededor de los rayos UV que lucen violetas y sonrientes. Me separo de la pantalla (siempre esta ese miedo a la radiación y su consecuente régimen de mutaciones fuera de control) para encontrar algún local donde me regalen un tenedor ( nunca lleves tenedores, habla mal de ti) Regreso al reloj y el tiempo continua su paso, tengo menos de medio minuto. Aprieto el paso hasta la cenaduría, ahora mismo mis tamales dan vueltas calientitos, pero los buitres merodean, cualquiera puede llevárselos y devorarlos sin mayor remordimiento. La transacción debe ser rápida, la defensa implacable. Los segundos más importantes de mi vida, con esos segundos en retroceso comprendo la importancia de la medición del tiempo, comprendo el mundo y que nos volvemos viejos con su paso, los segundos son la caballería del tiempo que no cesa de avanzar, las miradas furtivas, los tamales giran con una risa bucónica, yo y el tenedor, el microondas el reloj del universo, dicta que el tiempo todo lo cocina, y nos abandona en un termino tres cuartos.

Ti. Ti. Ti.

Pluma Felina

2011-05-17T19:40:00.000-07:00

Pasas NO me miras
eres tuya,
..................... pero
mi tacto te complace
duro, profundo de placer,
................... te vienes,
y te vas,
................... de nuevo,
No te veré más,
Me quedará solo la tinta de tus besos
la sombra de tu esencia,
Tus letras cargan tu olor,
.....................te recuerdo,
solo en mi cajón,
No te veré más,
Siempre fuiste tuya.

Enclaustro

2011-05-11T10:36:00.000-07:00

Disculpe usted por la sobriedad de esta mi casa, pero usted habrá de comprender que en estos tiempos, los objetos resultan una seria carga para la economía personal. Comprendo que el piso no sea la mejor de las superficies para tomar el té, pero como la celda bien lo hace ver, mi invitación para el té siempre fue una pretexto para que ignoraras lo molesto y tardado de todos los puestos de revisión y decidieras venir a visitarme.

Ahora bien, permítame aseverarle, sin afán de convencer ni justificar mi estilo, que el vacío me ha servido para valorar lo verdadero, la sensación, será pues, único elemento que realmente vale la pena en nuestro existir. Puede que no entienda, pues consideras que sin nada es imposible sentir. Tienes un cierto grado de razón, mas no todo. Digamos que realmente deseo recostarme en un sofá, esos sofas de Iturralde que te permiten soñar con ellos en tu salón frente a tu televisor. Mi mente crea ese sillón forrado de piel, esos que te acarician en las horas pesadas de medio día, que su olor es formol, y que te adormece a tal estado que sólo podría compararlo con un niño en cuna.

En fin, siento haberte traído hasta aquí a base de lo que puedes considerar como una sarta de mentiras sin fondo ni objeto; ciertamente tu presencia aquí también me desconcierta. No tuve tiempo para regaderas ni una rasurada que al menos te diera una imagen mas sensata de mi persona. Para evitar incomodidades, te pido que te retires, que tu imagen se desvanezca lentamente frente a mi y me vuelva a quedar solo, cómodamente en mi claustro donde pueda cantar las odas del día.

MATRIMONIO CHINOLA

2011-05-06T12:43:00.000-07:00

No tengo la ropa indicada. Nunca me ha gustado la ropa indicada, me aprieta la cintura, me pican los pies, sudo de más, trato de ser yo pero al final solamente soy una actuación de yo normal tratando de no serlo. Parroquia de Fátima a las 8 en punto. El altar comienza frente a una larga mesa vertical de azulejo magenta con la mirada de una virgen sobre sus fieles. Sacos en Sinaloa. Sacos y corbatas. No era la boda agropecuario cómo pensaba. Nadie lleva sombrero. Ojala tuviera una texana negra, me vería bien chilo. Pero nel. No me caen las misas, me siento como un hipócrita. Pero si ella es feliz, he de acompañarla en las buenas y en las malas. Los tíos saludan, las tías saludan, los tíos y las tías se saluda entre ellos. El cónclave de la familia se reúne especialmente en las bodas. La unión. Esta boda tiene algo de particular; la prima se casa con un canguro. No se si todos sepan, pero ella saldrá del país después de la luna de miel. Creo que todos lo saben, para saber es cuestionar de preguntar, y en la familia, aunque no sepan lo inventan. Por eso es divertida la familia. Soy el embajador de mi familia, debo responder con el mismo discurso a todos los tíos que preguntan por mi padre, es la respuesta adecuada, fríamente calculada para transitar a temas como la veda de camarón, la estación de cacería en la sierra, el ambiente pesado que se carga la ciudad.

Dos personas se hacen una. Eso es lo que una hora de ritual católico quiere decir. Que antes eran dos personas libres, y que ahora estarán juntos hasta el final, por qué entre que ellos lo decidieron, y porque dios tambièn dio un poco de su aprobación. Yo no se si el papá de la novia esta contento, pero lo veo atrás, hasta la ultima banca de la iglesia donde yo estoy, donde nadie puede voltear a vernos, estar sin estar. A veces los padres pueden ser unos pesados, pero a veces los padres están siempre con los hijos, aunque no los veamos. Prefiero quedarme callado.

Ella se ve requetecontenta; el bato la neta se mira que aguanta vara. Dos a uno. Que loco esta esa onda. Cuando hay amor, la gente hace este tipo de cosas. Los viejos se toman de la mano, se acuerdan por momentos de esa sonrisa y las lágrimas reprimidas en los ojos. Aquella que ose llorar pagará con rimel en la faice. Los votos se cantan en dos idiomas. Dos países se vuelven uno. Dos hemisferios se desvanecen en la unión. La pareja son el trópico. Ojala pudiera tener unos lentes ultravioletas para contabilizar la irradiación calorífica de los invitados.

Las bodas en Sinaloa son largas. Duran días. Hay que comer bien para acompañar hasta el final. Cada quien es abanderado de la familia, hay que pistear lo suficiente para que no te acribillen a carrilla por jotolón. Hay que tener un control de acero para no caer en actuaciones barbáricas que te ganen apodos que, sin dudar, pueden perseguirte hasta la muerte misma.

Ahorita mismo debería empezar con una cerveza. Ya viene la posboda que se nota va pa largo. Yo voy por mi prima que se ve requetecontenta. Que caminará de ser una sola a ser uno con alguien. Qué onda, que loco. Chilo. Chilo. Que se den. Pa que te vayas comprando tu boleto pa Sydney, me dice. Sonrío. Awevo me digo a mi mismo. Prima, le digo, que bueno que te cases y hagas lo que siempre quisiste, seguir con tu onda en otras latitudes. El bato se ve buena onda. Espero con una cheves poderle decir compita, welcome to the family bato, enjoy, cuz you just won the lottery.

Sequía

2011-04-26T12:46:00.001-07:00

Así como el mar tiene sus peces y el humano los pesca,
asi los peces se reproducen y desean vivir,
tanto como una madre y un padre con su familia.

Por ello inventamos la veda, regalamos un tiempo para
que esten juntos y al menos tengan un rato
de convivencia antes del pececausto.

El fin justifica el medio. Necesitamos alimentos.
Si hay hambre, no hay veda que valga.

Luego el pescador sale con el chinchorro listo,
y despues de 6 horas sólo zapatos y dos peces
con cara de perdidos quedan entre las redes.

Asi se acaban las cosas.

A mi siento que se me secan las palabras,
mi avión se estrelló en el desierto...

sólo espero que un niño vestido de príncipe
me haga preguntas que vuelvan a sorprenderme...

KRUSTY

2011-04-15T13:58:00.000-07:00

Me pregunto que pasó con tu mirada, me pregunto si pensaste en tomar una última fotografía para que nos explicaras a todos la realidad de tu momento. Siento un pesar en mi corazón saber que, por designios, suertes e infortunios, tomaste ese viaje que no tiene boleto de regreso. La ciudad, la comunidad se sorprende completamente de tu partida. Nos duele perderte, siempre delante de todos. Unos viajan y otros se quedan; para mi eres unos momentos que cruzamos e incluso ingeniamos una batalla fotográfica. Era algo que tenía muy pensado para ti. Sea lo que sea, sobreviviste esta etapa mi hermano, ahora que estas en otro nivel, estoy seguro que te tocara una existencia todavía más espectacular como la que te diste en la tierra.

Suerte amigo mío ( No niego, extrañaré esos encuentros)

Quedamos pendientes con esas fotos …

Krusty 2011

Sufrires para Insaciables

2011-04-10T14:33:00.000-07:00

Deje el trabajo. Lo renuncié al medio dia del lunes.
Fue un acto simbólico; lunes primer dia de trabajo
fue el primer día devuelta a mi libre desempleo.

Las mañanas son diferentes, los libros me ven
con otros ojos. Martes en la mañana desayunando
un plato de mango tranquilamente.
La joven que conocí parece preocupada
de mi estabilidad. Siempre me pregunta si estoy feliz.
Siempre le respondo que si, aunque eso no sea verdad.

Él no la abraza despues del sexo, duermen en polos
opuestos. Recordamos nuestro pasado juntos; en el recuerdo
recordamos que nunca terminamos bien.

Mejor hablemos de cosas vanales.

El pan de centeno es bueno para el estómago, pero
del centeno sacan el activo del LCD.

Un amigo se quedó arriba. Lo veo y me preocupo por él.
Lo veo y me preocupo por mi.

Amamos y deseamos más. Estamos con alquien y en meses
deseamos estar con otra persona. Buen sexo pero mal beso.

Buena platica pero olor a sobaco.

Nunca estaremos contentos con los demás, por que nunca
estamos contentos con nosotros mismos.

31

2011-03-31T11:23:00.000-07:00

....

Se autodestruye el mes junto a mi proyecto más preciado. No vale la pena nombrarlo, es una remembranza que prefiero continúe su camino al olvido. Pero heme aquí, parado en un punto del universo sin un Plan B. Lo que me hace decretar una nueva ley, mi Plan B es, siempre tener un Plan B.

...

Accidentes

2011-03-24T10:27:00.000-07:00

Sobre los accidentes hay que razonar de una manera muy particular. Nuestras vidas están rodeadas por accidentes. Sucesos que definimos como aquellos que suceden sin mucha planeación, sin premeditación, no están a nuestra merced; de la nada se juntan los elementos para que en el momento y el lugar indicado,¡PAAAMMM! Suceden.. Accidentes pasan. Estamos rodeados por accidentes, cada suceso es uno.

Por alguna razón tenemos al término accidente como uno negativo, incluso mortal. Para mí que lo más mortal de un accidente es saberlos, es reconocer su existencia. Y que el hecho de atribuirles el estupor a tales actos, puede ser porque reconocemos que no tenemos control sobre las cosas que pasan a nuestro alrededor. Vamos, accidentes mortales o no, suceden a cada segundo, a ti, a mi, al otro; choques automovilísticos, aviones desplomándose, el ladrillo de un arco que caen sobre la cabeza de un hombre sencillo que camina por allí, vamos hasta ganar la lotería. Ese tipo de accidentes nos demuestran que en el mundo estamos en un claro vacio, sin barandales ni cinturones, sin instructivo ni salida de emergencia.

Sin embargo, y para que no nos sintamos solos en el universo ( ya para eso existe dios, compañía las 24 horas, los 7 días de la semana, los 365 días de año)…

…es importante tener en cuenta todos los elementos que cruzan por un accidente. Los efectos que tiene no sólo a los afectados, sino a todas las personas que de alguna manera, directa o indirecta están relacionados con ello.

Un hombre camina apaciblemente de su trabajo a la parada en Periférico. En ese crucero, uno bastante peligroso pues implica sortear automotivles que a toda velocidad salen del anillo, se encuentra con las luces azul y roja circulando por todas las paredes de su alrededor. No puede evitar caminar un poco más lento, un cuerpo yace en el asfalto. Un carro tiene el parabrisas desecho. Un joven está en la banqueta, la mirada perdida ante las preguntas de un policía. Imprudente homicidio.

La mujer abandonó la casa de su amante. Este le dijo que no la amaba, nunca la había amado, nunca la amaría. La pareja se enteraría dos horas más tarde del deceso de su amante; se sentirá culpable al menos por 10 años de su vida.

El joven sale cansado de dos días de guardia en el hospital. El sólo quería llegar a casa y dormir, tenía prisa. Intento salvarla, era demasiado tarde.

Un hombre que pasaba pudo ver todo el accidente, corrió enseguida al teléfono del Oxxo e hizo la llamada al 060. La patrulla llego rápido, estaba por la zona; la ambulancia tardó un poco más, se encontraba exactamente en el mismo hospital donde el joven prestó sus servicios.

Yo llegué a casa pensativo y escribí sobre el accidente; me dejó pensativo sobre ese crucero mortal por el que normalmente transito, y es que cuando los elementos del universo conspiran, como bien dicen: ni quitándose, ni poniéndose.

El Loco

2011-03-17T12:51:00.001-07:00

a mi primo en la selva

El loco se pierde entre la realidad y la fantasía. Quién dice que mundo es el verdadero. Quién dijo que una forma u otra es la adecuada. Si estoy mal, lo acepto, si me lo dices, lo escucho, pero acaso tenemos derecho de réplica. Sabes que la mitad de mí fue esculpido por tu amor, y también por tus defectos. El manual de las buenas formas dice: hablarás siempre de las cosas que todos hablan, trabajarás siempre como todos trabajan, comprarás y te realizarás de la forma en que todos lo hacen, porque así podemos competir entre nosotros, compararnos y ver quien es mejor. El loco dice que nada de eso es necesario, claro que está loco, con verlo se nota que las reglas para el son maleables, flexibles, invisibles. Te mira diferente y entiende mucho más de las palabras que escupes y de las imágenes que resultan de la realidad. El loco realiza que no necesita el permiso de nadie para decidir, yo soy quien carga el peso de mi acciones. Sin hijos, sin responsabilidades, el loco se pierde en la selva y habla en forma de intuición, se deja llevar hasta el límite. Experimentación, nadie puede hablar sin conocer. El loco lee, el loco vive, el loca pregunta, el loco nunca deja de dudar, de ti, de si, de todo, de nada, flota, brinca, piensa, habla. Loco, loco, no dejes que te hagan cuerdo, no ingieras las capsulas de la normalidad, porque ellas te robarán tu vista ( una de tus grandes capacidades) y si, serás el normal que ellos anhelan de ti, sentado, pedorro, hablando de lo mismo, comprando lo mismo. Loco, haz lo que tienes que hacer, loco, yo siempre estaré contigo.

Diccionario para entender como desatender la realidad

2011-03-09T15:28:00.000-08:00

Ansiedad: sent/ Súbito crecimiento de peso causado por una dieta de uñas y cabello.

Hijo: sust/ Plastilina no comestible.

Mancha: sust/ Último resguardo de rebeldía frente a un ente común.

Rábano: verb/ Enfermedad gastrointestinal típica de la región noroeste de México.

Sabueso: sust/ Baba de lobo utilizado comúnmente en la confección de pócimas y brebajes para eliminar el mal de oído.

Zapato: sust / De la especie Calzadus Scuridae, mamífero habitante de los altos bosques canadienses. Se caracteriza por sus violentas peleas en épocas de apareamiento, cuando los machos usan de forma diestra sus agujetas y atacan hasta someter a su contrincante. Pasada la época industrial, se ha adoptado al zapato como cubierta para pies humanos. Por reglamento de protección ambiental de la ONU, los zapatos deben mantenerse siempre vivos, lo que ha aumentado exponencialmente su población mundial.

Grabacion # 1.1

2011-03-08T08:22:00.000-08:00

Era la cúspide de un momento de tensión. Articulaciones tronando por todos lados, respiraciones profundas y sudoración abundante. La trituradora que escarba en la madera hasta encontrar el tesoro de carbón, las hojas se pasan de adelante a atrás, el primero de la fila toma la hoja y la expande en su mesabanco, levanta el brazo, las hojas rozan , pasa sobre su cabeza la resma restante. Él camina por entre las filas, rueda el lápiz entre sus dedos, escucha labios mordidos, su compañero de lado expira una angustia fatal, ¿! El examen era hoy!? Adherir nombre, fecha. Lo demás es un papiro misterioso, una orden malvada que los embruja, los maldice, los encarcela sin oportunidad de fianza. Este es su juicio. Calificamos conocimientos. El tiempo no perdona. La maestra los miras atenta, como un centinela en guardia, ansiosa de captar esa trampa latente, del osado a levantar la mirada más allá del campo de su examen. Los lápices escriben, unos con mucha fuerza; aprietan desesperadamente del carbón a la hoja para que de estas salgan las respuestas. El groso concierto de lápices, lapiceros, los segundos avanzan, número uno, Enumere y explique las etapas en el ciclo del agua. Escucha las gotas caer, reventar al fin de su caída libre. Siente que sufren un poco, desparramadas sus entrañas en el piso que las da sepultura. Le llega la imagen del agua en su paso continua hasta el gran rio subterráneo, uno que cruza el mundo entero y da al mar. Escucha sus propios intestinos alborotados, los siente vivos, palpitantes, los nervios le dan hambre. Intenta escribir, no quedarse atrás en la carrera. Pero cada enunciado se vuelve complicado de terminar, las ideas se le esfuman en el olvido. Se presiona, entra en pánico, ¡imposible perder algo que se tenía tan seguro! La hoja de respuestas en blanco, el sonido de caza del centinela. Desearía escuchar los pensamientos de Vianel, ella que canta canciones de Mónica Naranjo, primera de la segunda fila, pelo largo, castaño y lacio; usa un moño apretado con dibujos coloridos, siempre con crayolas, siempre con los verdes y naranjas completos, con el blanco que termina manchado de todos los demás. Ella le ayuda a estudiar, abre el libro y entre los dos aprenden a solucionar problemas de química, que si los carbonos van o se quedan, que si el vals de los elementos tiene un sinnúmero de reglas, que el cloro y el sodio son sal, pero que no es sal el bicloruro sin sodio. Cosas así, complicadas. La secundaria es una etapa muy complicada, los sonidos de antes se vuelven más fuertes, aturden; como cuando uno anda con la calentura, siente que los susurros de la madre son un regaño a gritos, uno termina temeroso entre las cobijas, con el cuerpo ardiendo y los ojos a punto de reventar.

El reloj no para su paso, tic tac, tic tac, como soldadito marchando, sus botas de piel de segundos resuenan cual tambor al grito de guerra. Las vociferaciones de los compañeros no se dejan esperar. Rosarios vivientes en la basílica, tratando con su voz de reconstruir el pasado, el libro de dios abierto con todas las respuestas a las preguntas. Pregunta, ¿Cuáles son los tipos de suelo en México? Los nombre parecen tan extraños, limos, volcánico, arena, pero su imagen es harto confusa, algunos son tan parecidos que se delibera mucho tiempo para saber cuál es el indicado. Apuestas al azar, incitado por un presentimiento sin fundamento, queda sencillamente a un acto tonto al que vestimos de sagrado, cierra los ojos y levanta el lápiz, allí donde caiga es donde yace la respuesta. El chirrido del carbón subrayando la palabra lo hace notar su canto, esa vara negra tiene su voz carrascosa, suya para que resalte entre tintas y puntillas. Juan aprieta la mandibula, afila los dientes unos con los otros, todos, todos tienen un sonido particular, mueven la oreja, mascan con violencia su goma de mascar, bombean con los labios, aprietan los parpados, pestañean con rapidez, mocos se escurren, ella pide silencio y no creo que nadie lo escuche, por que en ese salón, sea cual sea el resultado del horrendo examen de conocimientos, no hay espacio para el silencio, esto que sucede es la selva del sonido.

Ego

2011-03-04T13:55:00.000-08:00

Déjame diseñar. No hables tan fuerte, el silencio es nuestro templo; no ríen, graznan; nadie respeta en estos tiempos. Nomás me duermo y pierdes control de ti, no serías nunca capaz de llegar a donde estas sin mi ayuda, y aún asi no hemos terminado con esto, aquí hay mucha basura, tanta inutilidad, nadie de tus compañeros sirve para nada, conmigo, tú y yo somos más grandes que nadie. Olvídate de tu enfermedad, deja de preocuparte por ella, es una idea de tu mente, quiero que enfoques todas tus desdichas a la inmundicia que se sienta frente a ti, escoria, no saben las normas, éstas, nuestras reglas son las que dios quiere para que las cosas salgan a la perfección. Sabes, y si no se cuadran entonces están mal. Ódialos, si eso, eso querido, deja que esa furia llene desde los dedos hasta tus pestañas, si, si, así, deja que la bilis alimente cada uno de tus órganos, que cubra tu corazón con el néctar lechoso de la supremacía. Eres el mejor, junto a mí, llegaremos más allá de la cima.

Dos días después.

Como es posible que los aguantes, riéndose de pendejadas, incapaces de mantener un silencio prolongada, detéstalos, no sirven de nada, mira sus diseños, mira sus letras, tan burdas, juegos de niños que juegan a grandes: un diseño tuyo, y dios haría rentable su empresa.

Una semana después.

(Seguido de la discusión con el asistente creativo) ¿Qué dice? Que nomás quiere que todos estén felices, dile que aquí venimos a trabajar , no a ser felices.

Aquí venimos a trabajar, no a ser felices.

¿A, sigue? ¡¿Qué venimos a trabajar y ser felices?! De dónde saca tantas patrañas, pues en que planeta se arrastra, cómo se atreve acaso a profanar nuestro espacio con sus palabras, el niño se quiere brincar al patio del sultán, debería hacerlo respetar-te tal como eres, honrarte, que llanamente se adapte a las circunstancias. Esta puta ira, felicidad, palabra vacía, inexistente, furia, sangre, vivo, él que vive en su propia mentira, tus labios en brea, dile que tú, tu nunca eres feliz.

Minutos después.

Esto, esto que miras en la pantalla es caca, y esto que haces con ella es partir caca.

Mira pero que diálogo tan maestro, sublime ¡hasta se me paró! eres detestable, malvado, lo has herido de muerte, velo alejarse, desangra, eres campeón, que importa cómo te miren, nadie está en lo correcto, nunca te preguntes por los demás, aquí solo somos tu y yo.

Muchos años después

Eres un amargado, ya ni siquiera sales, eres blanco como la esposa de la muerte, un cadáver viviente, no alcanzamos nada, y por tu culpa nos hemos quedado solos. Te sometieron como él débil que eres, haberlo sabido, era temor, temor al tiempo, temor a todo lo que viene por delante y por detrás, si hubiera leído bien el instructivo nunca de los nuncas habría escogido este cuerpo para mis planes, aquí te dejo, cosa, muere solo.

Todo es un juego

2011-03-01T14:30:00.000-08:00

Me parece, digamos, ilustrativo como los niños recrean la realidad a través del juego, y es a través del juego que los niños aprenden sus roles en el mundo real...

¡A la Horca!

2011-02-23T11:19:00.000-08:00

El rey vocabulario, un gordo e inútil que se ha mantenido durante décadas sentado en el poder, ordenando a sus súbditos desde su trono, alimentándose de manjares que los demás cosechan, reventando uvas de manera grotesca, se para sobre el trono en el balcón oficial para mirar mejor, el pueblo de la palabras ha abandonado todas sus actividades, reunidos todos en la plaza para topar con el andamio de madera, su marco cuadrado de encino, el tronco impaciente, ansioso, el verdugo estrenando su máscara de piel se yergue orgulloso; el silencio se mezcla entre un largo murmullo, el pss psss interminable de la plática entre palabras, y palabras hablando es un concierto lingüístico singular. Así pues, el ofendido camina con grilletes y el pesado blackberry arrastrando sobre la tierra, la palabra lechuga cae sobre su cara, se pronuncia tomate ya cuando éste revienta en su cara, un odio generalizado se postra sobre los hombros del wey, pobre, sentenciado a muerte por los de su especie, y es que al principio, wey parecía tan ameno, tan divertido, tan nuevo, pero pronto se vieron opacados por su delirio de grandeza, su ánimo por acaparar los reflectores; ya en la cúspide de su fama, wey dio la espalda a sus antiguos compañeros y a ninguna fiesta, esas que dicen llenas de lujos y placeres, invitó. Entonces muchas palabras se fueron quedando en casa, viejas, abandonadas, en un forzado retiro prematuro, que con mucho tiempo para pensar, pudieron ver como wey se quedaba con las lindas chicas, con el sexo y las fiestas alocadas, asi que reunidas alrededor de una mesa, se prendieron los ánimos y marcharon en masa hasta el juez, a quien al unísono exigieron, ¡muerte al wey,la ley capital!

Muerte. Muerte al wey... repetían como slogan. Al rey vocabulario le molestan las peticiones sociales, ruidosas confiere él, y quiere de una vez acabar con esto acelerando los trámitos para la ejecución. El sol le quema las pestañas, el verdugo espera con el hacha bien afilada, que suda sobre su piel de acero, la muchedumbre espera impaciente, el wey se yergue, abre la boca, exclama, podrán matarme, pero no podrán destruir la idea del wey, el wey que un día conquistó al lenguaje, incluso a ti, dice señalando valerosamente con el dedo índice al rey vocabulario. Éste, ofendido se levanta con la cara hirviendo en sangre, alza el brazo y da la orden; el verdugo toma al wey del hombro y lo hace arrodillarse, acuesta su cabeza sobre el tronco de palma y sin titubear levanta el acero y cae en un certero entre el cuerpo y la cabeza rodante del wey.

La cabeza colgaron en la esquina del mercado para advertir a todas las palabras que no deben de sobrepasar su razón, y que cualquier subversivo que quiera usurpar el lugar y la razón de otro, se las verá con el verdugo del rey, que ahora duerme hasta que nazca otra palabra con tal fuerza que ponga en jaque el imperio de la lengua.

Arquitectura Folklórica.

2011-02-16T14:20:00.000-08:00

Llegas, buscas entre las esquinas la construcción que viste en el correo: una estructura arquitectónica minimalista de primer nivel, destinada a las personas para que a través de la meditación lleguen a esa nación llamada paz. Es el trabajo que habías esperado, nada de las fotografías ni diseños anteriores tienen sentido, cosas burdas y carentes de estética, todo porque una vez te dijeron que el dinero no lo es todo, pero como falta. Maldices las palabras en tu cabeza,¡putas! ¡mierdas voladores! ¡semen de excremento!¡ vómito de la estabilidad!¡ Aaarghhhhhhh!

Afuera, tocas dos veces, abren. Entras. Caminas con los ojos abiertos, el dedo en el botón, la cámara hambrienta, los hombres que pasan con nubes de pensamiento cargadas de estática, la guía de un líder espiritual que se comunica con su silencio. La arquitectura delicia, un baile sin son, una melodía petrificada. ¡Todo lo que dicen es cierto!.

Sales de la construcción, entras al jardín, el máximo punto, el claro en el obscuro universo, el punto de encuentro con el mismísimo creador. O sorpresa, ni un máximo de lo mínimo, repleto, saturado, ignorantes, mentes repletos de caca, ¡que hacen! Simios calvos decorando las cornisas con papel de china, tapando la belleza de sus paredes con cartulinas impresas con inútiles palabras de auto superación, ustedes, cabrones de mierda están destinados una terrible tortura por osar esta violación a un templo de la arquitectura. Levantas la cámara, una lágrima de odio te hace llorar, imposible, simplemente imposible capturar esta destrucción.

Regresas a casa, iracunda, deseas lo peor a cada uno de las personas, de quienes germina la idiotez que con la cual viven arruinando las maravillas de unos pocos creadores. Las reglas de la estética son tan pero tan sencillas, si todos supieran la destrucción que ejercen con sus intervenciones materiales ¡la decoración es de los expertos!

Llegas a casa, quieres llegar cuanto antes al templo de tu cuarto, ese lugar único, tan lleno de ti, subes las escaleras, abandonas tus tenis, vuelta a la derecha , tu cuarto, apacible, sagrado.

nooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo,

¿Dónde están las fotografías? ¿Mis jeroglíficos, mis apuntes en la pared, carteles del Bauhaus, todo, todo, nada , nada!, estéril, pelón, sin vida. Gritas con dolor; tu madre se acerca y te comenta, puse a Petra a limpiar tu cuarto, parecia que una huracán hubiera pasado, ríe; entonces se te inyectan los ojos de sangre, pus, mucha pus se exprime en tus viseras, neuronas se suicidan, explota tu bomba atómica, ¡tú que vas a saber! ultrajaste mi templo, único, lo secaste como a un desierto, ¡ésta no soy yo! ¡¿Que no comprendes que el arte es el vehículo por donde se manifiesta nuestra alma!? Tu madre te mira sorprendida, pues a mí no me parecía ni cerquita al arte, aquí tu alma se rige bajo el orden de la casa, así que cálmate, y házselo saber de una vez.

El Punto

2011-02-14T10:26:00.000-08:00

Un punto, como sabe cualquier geometrista, es el inicio ( o final ) de una linea. Si miramos con atención, todo, desde las calles hasta el contorno de nuestros cuerpos esta hecho de lineas (serie interminable de puntos) Todo esta en los puntos. Ahora bien, un punto es el espacio exacto para suturar, me imagino que de un punto enfermo, se crea un cancer que luego se vuelve imparable, un punto es la oreja, dos los ojos, el culo es un punto y su linea hasta la boca el punto final. Se que es desagradable, pero para saber en que punto estamos para saber que tipo de punto somos, uno grande, marcado con charpi o hecho sólo con piedras amontonadas, HAY UN INFINITO NUMERO DE FORMAS DE SER UN PUNTO!!!. por eso yo digo, primero lo primero, y despues, hasta donde nos lleve todo y punto final.

Mail al P8. 2011

El fin del Imperio

2011-02-10T08:39:00.000-08:00

El gran lago era la profecía prometida. Los primeros ancestros habían encontrado después de mucho penar, las aguas que tanto habían anhelado. Dios no los había abandonado, solamente puestos a prueba para verificar si en verdad eran la raza elegida, recompensar con el agua sagrada. El lugar era tan grande y tanta la bonanza de sus frutos, que proporcionaba sin problemas todos las necesidades que los sapos pudieran necesitar; comida y agua a borbotones satisfacían a más de una vida anfibia. Pronto los sapos fueron construyendo sus chozas, confeccionando sus jardines, visitando a sus vecinos y platicando con tazas de té sobre las buenas nuevas de una civilización en pleno nacimiento. Eran tantos pero tantos los recursos a su merced, que con el tiempo que se ahorraron en la cacería de mosquitos y cosechas de larva del moscón, los sapos se dedicaron su tiempo ganado al ocio: actividades del pensamiento y largos juegos de Pocré. Aunque es sabido por todos lo que con tiempo de más, preferimos más en el mundo, y eso es el placer de procrear. Son los buenos tiempos la era propicia para las familias numerosas; despreocupados por el control de natalidad, los sapos no dudaron en dejar que miles de huevecillos se fecundaran con cunas de renacuajos listos para la vida. No hubo sapo que no dejara una huella de 50 o más en su familia. Así que pronto fue notable el babyboom, la explosión demográfica que afirmaba la consolidación de una nueva civilización en el lago.

Ahora, eso de decir lago es tan sólo según la apreciación de los sapos, pues a su tamaño, cualquier contenimiento de más de 20 galones podría caber dentro del título de laguna, por lo tanto aquello que ellos titulaban como la tierra del gran lago era un estanque usado para el riego de palmas datileras. Ciertamente la alberca era grande, y con los árboles sedientos en tiempos de frutar, la bacinica estaba tan lleno como el tope de reptiles que llegaron llamados por la tierra del progreso.

Las familias de sapos son cosas delicadas, ruidosos y parlanchines, croquean sobre todos los temas habidos y por haber, pero especialmente y con esmero croquean durante la noche, definido unánimemente por la socialité como la hora del croque universal. El rito fue tan bien aceptado por la población que noche tras noche no callaron más; poco les importaba a la multitud anfibia que su ruido fuera incómodo a los oídos de las chicharras cansadas del trabajo, a coyotes con el ojo pelado a la luna e inclusive a los humanos durmiendo entre sabanas de insomnio, porque a ellas lo único que importaba en la vida era hablar. El concierto era un largo tono madrugando por miles de temas: deportes, política, amor, deportes en la política, juegos de amor, episodios del poder con tintes de romance; un sapo infla el cogote cuando defiende su postura sobre cuestiones de filosofía política sobre su adversario. Subirán de volumen en sus enojos e incluso podremos ver algunos batallar en el agua con los ánimos subidos de tono. Pero una pelea tampoco es suficiente para detener su plática; ellos bien pueden ser testigos de dos sapos que pelean a muerte y continuarán sin inmutarse con la plática. Al final el tiempo es tan valioso y en una ciudad hiperpoblada todos tan prescindibles, que la muerte es sólo un cupón que se cubre con dos sapos en su lugar.

La plática nocturna se volvió esencial, su acto favorito, la gema en su vida, y es por eso que las noches en la pileta de Rancho Las Cachoras, los sapos en la noche no dejaron nunca de croquear. Se organizaron y conformaron un Comité para el desarrollo social, pues con el tedio del progreso había que organizar tareas para entrenarlos más allá de las noches, cómo hacer para que el tiempo no fuera una lápida sobre sus babosos lomos. Así que los dias se aprobaron como padres de una actividad. Lunes de buffet, martes con juegos multitudinarias de Pocré, jueves de baile Pipz, y los domingos de especial bautizados como el Día Nacional del Habano; así pues se reunían todos los sapos flotando en el agua, con una mano fuera sosteniendo un grueso habano cubano, fumando mientras todos platican, como siempre, al mismo tiempo. La escena era de especial fulgor por el paisaje único que crean centenar de fumarolas que nacen de una alberca que pareciera la copia reptiliana de los baños públicos en la capital nipona.

La civilización de sapos que se fundó sobre el lago, y por el tiempo en que pudieron disfrutar del progreso, fue de una época gloriosa. Pero aquello de las civilizaciones llega a un tope, generalmente por los cambios que suceden a nuestro alrededor y que por razones aun no descubiertas, no solemos notar a tiempo. Esto descubierto por un inteligente sapo que, al no poder tomar un baño en una olla con agua hirviente, pensó que seria más sencillo si ingresara cuando el agua fría estuviera, e ir aumentando la temperatura paulatinamente hasta llegar al punto deseado. Al sumarse los grados Celsius, notó que su cuerpo no resentía la temperatura; con alegría acomodó el lomo al respaldo y subió sus patas en la orilla en son de victoria, había que disfrutar de este su enorme descubrimiento científico. Lamentablemente su descubrimiento no pudo difundirse al mundo, al fallecer en su propio experimento por una muerte en cocción.

Lo que sucedió en el gran lago fue el resultante tránsito eterno de los ciclos, que sin tener que definir tiempos, actúan de manera automática cuando los elementos se reúnen con gala de puntualidad. Después del datilar, los productores llegaron a un punto de acuerdo por ahorrarse el agua en el paso de los ardientes veranos de la zona. Las palmas adaptadas a la zona, fácilmente pueden con su tamaño sobrevivir unos meses sin la corriente de agua, pero el liquido no puede sostenerse sólo contra el sol sin la ayuda del canal de riego que la mantiene en movimiento; tránsito usado para nunca dejarse en manos de los rayos por mucho tiempo, pues es sabido que con su abrazo es capaz de evaporarlos. Temperaturas de más de cincuenta grados fueron las registradas en semanas iniciales de ese verano. Un tope histórico que registró los primeros cortes del suministro en la ciudad de los sapos. Al principio las medidas fueron tomabas con mucha molestia, pues acostumbrados al exceso, disgustaban que se les bajara el lujo de su nivel de vida. Protestas se generalizaron alrededor de todos los puntos del gran lago, y el Comité con tal de evitarse mayores disturbios, decidieron mantener los niveles de consumo en la zona, volviendo los ánimos a su cauce normal. El verano continuó su lento paso por las tierras, y en el agua, sin pedirle permiso a nadie, reaccionando como debe según sus papel en el teatro de la física, molécula tras moléculas de H20 fueron empaquetando sus catrachos y tomando el primer vuelo de vapor al cielo, dejando sólo el mito de antigua presencia en la pileta. La masiva migración fue tan importante para su propio ciclo, que para las gotas es bien recordado el éxodo bíblico en esa zona; pero su retiraba advertible con algo de previsión a futuro, empezó a afectar irremediablemente en la vida diaria de los sapo; la verdad les tocó como un muro ante sus ojos. Al principio pensaron que el Comité haría algo para solucionarles la vida y el orden retornaría su cauce habitual, pero esa normalidad era una ya imposible de lograr.

La realidad se asomó con su ancha cara y estela de efectos. Al recibir menos agua, los sapos fueron testigos como día tras día sus hogares se volvían más pequeños; las patas del vecino entrando por la ventana continua, los cuerpos apeñuzcándose molestamente, hasta que, cuando menos se dieron cuenta para que luego darse cuenta al fin, la comida empezó a escasear. Los moscos, libélulas y larvas se volvieron productos escasos y largas filas se realizaban para obtener al menos unos gramos de proteínas para la familia. La desesperación con la angustia empezaron a notarse en las caras de los sapos, formados, croqueando quejumbrosamente por que el Comité solucionara los problemas de sus vidas. Pero aquellos reclamos eran estériles, pues el Comité no hallaba que hacer, algunos en el fondo clamaban por decretar un Estado de Emergencia, pero para cuestiones de índole político eso no sería bien visto, y por andar pensando en comicios futuros, prefirieron dejar que los ánimos se calmaran con la rutina. Unos pocos desesperados se aventuraron en busca de otro lugar, aunque los oráculos no daban buenos augurios; cualquier travesía por la tierra podría verse vencido igualmente por la sequia y la terrible muerte por deshidratación. Así, los sapos intentaron llegar en acuerdos para garantizar la supervivencia de su especie, pero eran tantos y tan fuertes los croqueos que no hubo orden ni punto de acuerdo. Para un terreno tan fértil, el caos se propago con rapidez, con rapiña los más fuertes se fueron robando la comida de los débiles, y en vez de llegar al anhelado acuerdo, la violencia imperó entre ellos. Se empezaron a registrar casos aislados de canibalismo, cuando sapos mayores torturados por el hambre, vieron a sus renacuajos como platillos suculentos de la supervivencia. Los tiempos del chacal crecieron con rapidez, caminando junto al verano que apenas estaba tocando su punto cúspide. El Comité de Desarrollo fue fácilmente derrocado por una turba enardecida, y sus representantes degollados para con su carne alimentar el violento hambre de las masas. Que a un renacuajo le tocará más de un pegajoso dedo de sapo, pudo considerarse como acto de divina corrupción, por que con tantas bocas por alimentar, la carne de los sacrificados fue acaso lo más cercano a la mala imitación de una botana casera.

Una sofocante mañana, despertando ya en un charco de miados mezclados con mierda de sapo, con los ojos enrojecidos y las costillas lucidas, un sapo amaneció y notó con sorpresa que el nivel del agua había bajado tanto, que le era imposible ver la tierra. Consternado, flexionó las ancas y soltó en un brinco para alcanzar la orilla, pero sin muchas fuerzas y ciertamente por la altura que parecía alejarse burlonamente de él, no alcanzo siquiera a rozar con la orilla del cemento. El descenso fue un terror, pues supo que solamente su brinco era la única escapatoria contra los peligros de la naturaleza, y que, para sumarle al pánico de su caída, su descenso cayó sobre una multitud de sapos ahora delirantes. Apretujados despertaron y croquearon con fuerza violenta, unos sobre otros se impedían mover, y con fuerza inútilmente se empujaban para ganar un centímetro de espacio para respirar. El sapo brincador se levantó del suelo y limpió la poca de agua negra de su trasero, volteó de nuevo los ojos al zenit y quedo mirando la realidad de su catástrofe. El sol empezaba a quemar sus pieles mientras todos se empujaban, sudando sequáa, perdiendo rápidamente el espacio que ganaban con cada empujón; ante el anárquico espectáculo el inmóvil sapo perplejo no dejó de mirar, una montaña, indiferente ya a todo lo que pasaba a su alrededor. Un joven sapo que empujaba con desesperación se encontré pronto frente a él, con sus patas le empujo el hombro y notó como volvía a su estado natural sin alterarse; curioso volteó arriba para ver el objeto de su vista, y al fin notar que en efecto, el agua había bajado tanto su nivel, que el lago ahora charco, era ya su prisión, una tumba de altas murallas con ninguna escalera que sirviera de escapatoria. La cadena reaccionó rápidamente, y de pronto un sapo inspiró a otro a dejar de lado sus empujones para mirar al fin su instante completo. Un silencio se instaló por unos segundos, contemplativos, realizantes, instante en que todos los sapos fueron dándose cuenta de su fatal destino, un sapo croqueó perplejo y brincó lo mas alto que pudo; con el siguieron uno, otro y todos los demás, hasta que aquello se convirtió en una pánico generalizado; sapos exclamando con temor al encierro, tratando de escalar las paredes, rasgándose las glándulas, rezando con fuerza a un ciego dios por su clemencia, con lágrimas secas brincando inútilmente para caer y dolerse de estar desde ese momento en su ataúd final.

El sol, caminando sobre de ellos, sopló ardientemente hasta que las fétidas aguas de esa gran sociedad de sapos al fin desapareció. Los más viejos sapo y jóvenes renacuajos, fueron falleciendo sin fuerzas para vivir. El campo se sembró de muerte, cuerpos yacientes, secándose al sol en el fondo de la alberca, multiplicándose día con día para los que se aferraban a vivir los consumieran sin compasión alguna; habían sacrificado aquello que hace ejemplar a una civilización, que para ese momento había muerto la compasión junto a la esperanza. Algunos intentaron crear torres con sus cuerpos, pero antes de llegar a su objetivo, la desesperación escalaba por ellos, y no lograban ni siquiera al metro y medio de altura para caer de nuevo al fondo de su realidad.

La sequia del ambiente fue robando la humedad de sus pieles, abandonándoles con la piel reseca y el hocico blanquizco por la sed. Se vieron las manos secas que se constreñía con fuerza, endureciendo sus pulmones y haciéndoles difícil la respiración. Uno pobre se estremeció cuando su pata quedo totalmente inservible, cada una de sus células fueron secándose al nivel que las abandonó como piedras, y que así la pata era ya no de carne viva sino de carne petrificada. Todos fueron viendo como sus extremos fueron enrocándose endurecidos, aterrorizados luchaban para detener el proceso de solidificación, pero cuando los pulmones también fueron convirtiéndose en roca, los sapos caían desmayados a su muerte. El astro fue así creando un campo de estatuas con las expresiones más dolorosas jamás vistas, porque ningún sapo alcanzó a pedir perdón ni alcanzar la paz, y como en todos los animales, presenciar la muerte de frente, acariciándoles su cuerpo, los llenó de un pavor terrible. Estatuas cayeron de sapos que lucharon hasta el último suspiro, cuerpos con caras de un terror petrificado en sus caras, patas que quedaron al final en un vago intento por alcanzar algo cercano a la supervivencia. Durante la cúspide del verano, al medio día las chicharras empezaron a cantarles sus canciones funerarias, ningún animal pudo ni quiso hacer algo por aquellos sapos que habían perdido toda su humanidad. El concierto poco a poco fue acallándose, dejando en su lugar el silbido del aire cruzando por las extremidades de los sapos de roca.

Al final quedaron unos pocos sapos que lograron encontrarse frente a la última etapa de su existencia, sin salvación, fueron cayendo uno a uno al abrigo de la piedra que los consumía, y sólo el sapo contemplativo, que durante todo el proceso no se movió de su lugar, llegó a comprender la factura de su ciclo, la gran oportunidad que se les perdió en los vicios y excesos, entonces, reconociéndose perdido, encontró la tranquilidad para serenarse, petrificar su miedo y aceptar su destino. El sapo se sentó y se acomodó de la forma más cómoda posible, entonces, se dejó morir con tranquilidad ante el tiempo y el calor, y como piedra matando al ultimo de lo que fue el gran imperio del gran lago, dejando al fin al silencio tomar su lugar.

Acuarius

2011-02-08T09:42:00.000-08:00

Acuario 20 de enero al 17 de febrero

Al fin te convences de la inutilidad de las cosas, por lo que abandonarás todo vinculo con lo que llaman “socialmente aceptable”. Libre, al fin podrás dedicarte a las cosas que más aprecias; te alejarás de los tontos problemas que la familia se inventa para darle emoción a sus vidas, mientras tú, ya lejos, te convertirás en un errante de la sociedad, y al fin tomarás el papel que estuvo esperándote toda la vida.

Proxeneta

2011-02-02T14:41:00.000-08:00

Si lo que buscas es carne nueva, tierna y virgen, amigo, este es el lugar indicado. Yo puedo conseguirte todo lo que tu macabra mente esconda y desee; pues en este mercado: todo es permitido. Que lujo el poder de tener una idea a tu merced, que haga todo lo que le pidas sin cuestionar, a la que puedas amar y violar a la vez, sin la preocupación de una pasadita de mano. la desbarate. Creeme, hay tantas ideas en el mundo que el mercado nunca de ofrecer , que podria mandarte traer ideas jovencitas de Tailandia, caricias del sur, mascotas que responderán a ti como la más fiel de las especies; en este mundo los limites estan dentro de mí, y yo soy dios..

Ese soy yo buen amigo, el proxeneta de este mi sexy bule de ideas; queda prohibido quejarse o poner dedo, por que mato con el olvido a quien ose quitarme de éste mi lucrativo negocio.

La doble estaca de los medios

2011-02-01T14:36:00.000-08:00

La primicia sobre un acontecimiento tiene tal efecto que es capaz de cambiar el rumbo del presente futuro. Principiando con el cambio de nuestros temas de conversación, sobreinformados, informados, subinformados o desinformados, de alguna u otra manera manejamos la información y nosotros mismos nos volvemos propiamente un medio que continua con la ola de voz a voz. Allí radica el poder de la información. Mientras es bien conocido que el anonimato, la clandestinidad y la obscuridad son terrenos perfectos para esterilizar la noticia; su contraria, la viralidad, difusión y avistamiento colectivo de un acontecimiento hace sobre del acto, uno contagioso y aluzado a la vista de todos.

Es como poner el dedo sobre un asunto, cuando quedas a la orden del centro de la discusión, cuando sientes los ojos puestos sobre tu respuesta, sobre tu opinión o la explicación del asunto. La cuestión de estos momentos, tan molestos para los que se ven envueltos en ellos, es que la situación se maneja bajo altos niveles de presión; la pregunta se vuelve incisiva y con fecha de caducidad. Tardarse en responder implica una respuesta, el silencio es una respuesta, la respuesta es una respuesta, por ello darle tiempo al pensamiento es un lujo sacrificado, y cuando uno actúa por instinto es cuando perdemos las riendas de las consecuencias, quedando expuestos nuestros puntos débiles.

Poner los momentos a merced de las multitudes aumenta la presión sobre los actores, que de lo contrario, hubieran resuelto el problema sin mayores problemas. Entonces convertir al evento en primicia, crea un tema de opinión popular, que lleva a causar tanta presión que obliga a los implicados a tomar decisiones precipitadas, a veces correctas y otras erróneas

La viralidad de la noticia entonces tiene esa doble estaca , un doble filo que lacera al mismo tiempo la tierra, la cabeza del cerdo y al espectador temeroso que lo cruza.

La realidad de las imágenes, la velocidad de su propagación y su carácter infinito al menos en el ámbito digital, hace que en el mundo multinacional desaparezcan sus fronteras, entre héroes y pueblo, entre buenos y malos, entre políticos y artistas.

La primicia de una nueva, motivó el morbo para llevar a Kalimba al autodeformal prisión, y la extensiva cobertura lo que acuñó presión sobre los funcionarios de justicia y obligó a dejarlo libre. Las imágenes y el torrente de una campaña política bien orquestrado pueden mantener a políticos por más de 23 años en el poder, así como la transmisión de una noticia sobre abusos contra jóvenes tunecinos, desencadenó hasta el final, con el derrocamiento del gobierno de Ben Alí en Túnez.

Las puras imágenes de la revolución árabe se transmiten como el fuego sobre una línea de pólvora que pone en jaque a los gobiernos autoritarios del Medio Oriente.

Antes que nada, el presidente Mubarak de Egipto se apresura a taponear el internet en la zona, pues como dije, quitar el reflector nacional le ayudara en algo para controlar de la situación, que se ha fundamentado básicamente en el uso “legitimo” de la violencia. Pero esta realidad que los gobiernos desearían se complicado día con día, la digitalización de la información, la ciudadanización de los medios de comunicación y el mundo que no se cansa de saber lo que pasa alrededor del mundo, hacen complicado eso de apagar el switch de la información. No parecen entender que la conexión global puede facilmente saltear firewalls, que la locomotora de la información sólo se puede apagar si todas las maquinas en el mundo se apagan que esa arma que usan para el controlar a las masas, con facilidad se revierte contra su creador y neutraliza las mentiras, barreras, y pantallas de quienes quieran ejercerla como control.

Por ello, de alguna u otra manera, ya sea por celular, por conexiones de internet satelital o comparticion de memoria para la transimision de imagenes, una buena parte de lo que sucede adentro del pais, es ahora de conocimiento mundial.

El doble filo se entierra a todos, empresas, gobiernos y personas comúnes, con la apertura completa de la información, la consolidación de las redes sociales, con la muerte paulatina de la privacidad, con la idea de que todo se vuelve visible ante todos, con las consecuencias desenfrenadas que causan, nos dejan al final con un mundo que puede manifestarse en su multitud de verdades que conforman, esa única gran noticia de la realidad.

Colectivo

2011-01-27T13:41:00.001-08:00

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Entrando como torpedo por la salida del 632, me sumergí entre la gente para no dejar que otro camión se me fuera por evitar el tumulto. La presura era apremiante, el tiempo en mi contra, así que empuje y empuje hasta que a la fuerza me dejaran permanecer allí, quietito, mientras el camión avanzaba por la larga avenida Patria. Entonces, viendo la actitud honesta de un pasajero que entregó 50 pesos para que de mano en mano llegara hasta el chofer, me aventuré a soltar 10 pesos al tumulto, contrariando mi pensamiento anónimo que me motivaba dentro de la multitud a un viaje gratis, pero bien, quise poner a prueba la nobleza de la sociedad , y así esperé. En mi espera me puse a pensar en los camiones, su función dentro del sistema, en el mundo que transita dentro de ellos, las miles de caras que diariamente suben a un mismo cuerpo, de la burra, la guagua, el pecero. Silenciosamente me acordé de tu propuesta de vetar los ipods en los camiones para promover la plática interpersonal. Que el don hable con su compañero de viaje, de su vida, de sus deseos, sus problemas, quien quite y haga un buen amigo, ciertamente. En el pensamiento, un viejo me regresó mis cuatro pesos. No hubo más plática que eso, y me di cuenta que tal vez el colectivo, el pesero, es el único buen invento del hombre, el único que nos mantiene juntos como humanidad, el único que no depende de un gastadero de palabras. Al final, cada quien busca su destino inmediato, y creo que nos queda claro que no es de buen gusto andarlo alardeando al primero que se cruza por tu camino, ni al segundo, ni al infinito que llegue. El silencio puede ser el método de comunicación más efectivo, que nos recuerda que convivimos, porque no necesito dialogo para parame y dar el asiento a una señora, movernos cuando alguien se estruja entre las personas para salir por la puerta, así, nomas por nomas como que todos entendemos y hacemos lo mejor posible por ayudar, y entonces los camiones, tan menospreciados y malafamados, se nutren del último baluarte de la colectividad, el cardumen en el pesero, y que todo lo que afuera se mueva, desde el auto hasta la bici, su hijo bastardo, son símbolos de la individualidad caníbal de nuestros tiempos.